Trueque Muisca-Blog Colectivo

Vivamos la Navidad

2011-12-13T21:04:00.000+04:00

Mi único deseo es que la VIVAMOS, que no divorciemos la Navidad de su verdadero significado
Tanta publicidad, tanto mandato externo, tanto Papá Noel…
Tanto correr y comprar, sin detenerse a pensar, que si bien es una fiesta, fiesta de la familia, es el cumpleaños más importante. Es necesario hacerlo propio, es necesario darnos cuenta que todos los dias podemos nacer en el amor, la paz, la generosidad y la búsqueda constante de ser mejores seres humanos.
En vez de regalos costosos, les propongo que intercambiemos palabras de amor, busquemos la forma de hacerle saber al otro que lo queremos. En vez de una mesa abundante y de comer hasta atiborrarnos recordemos que en esta fecha hay muchos hermanos que se sienten más solos que nunca, busquémoslos y compartamos con ellos nuestro pan.
Hagamos que estas fiestas sean el inicio de un aprendizaje en el dar todos los días generosamente, no hablo de dinero, hablo de amor, de trabajo, de compañia y alegría.
¡VIVAN esta Navidad, amigos míos! ¡VIVAN este renacer todos los días!
Les dejo un abrazo.

Despedida

2011-09-25T01:24:00.000+04:00

La risa del que se marcha truena en los rincones del silencio.
Ahí descubrimos que somos colibríes temblando ante los relámpagos del recuerdo.

Mira este video, ¡Asombroso!

2011-03-25T01:15:00.001+04:00

En las entrañas de mi México lindo y querido, en el estado de Chihuahua:

2011-01-03T06:37:00.002+04:00

¡¡¡Feliz y próspero año 2011, amigos del trueque!!!

Lo irrevocable

2010-09-01T18:49:00.000+04:00

Audio saludo

2010-06-06T05:53:00.002+04:00

Espero que esta vez si se escuche este saludo a todos los "truequemuisqueros", desde México con amor.

Verde caricia

2010-05-21T04:06:00.001+04:00

Se hunde la caricia

en el perfume verde

de tu flor en eterna espera.

Como se hunde el primer rayo

en el mar del olvido inerte.

Un audio saludo desde México.

2010-04-15T03:45:00.007+04:00

Amigos del trueque, quería dejar un audio saludo en el blog, pero por alguna razón, el link no funcionó. Les mando un abrazo.

Desde México con amor.

Vuelvo a ser

2010-03-08T03:48:00.004+04:00

Nunca la abandonaron. En el jardín las mariposas amarillas me reciben con su danza. Abrí la puerta muy despacio y el brillo de las miradas me dio su bienvenida. Los ecos de las voces tampoco se apagaron, inclusive escucho las que ya no están. El aroma del café recién servido es una caricia para el alma.

Ahora que regreso las paredes de la casa tienen los colores del arco iris. En el aire la música me invita a suspirar y me dejo guiar por aquella melodía que evoca tiempos sin nombre.

Mis pasos me llevaron por caminos que cuestionaron las certezas. Mi silencio fue un grito que se apagó lentamente y fue a parar en la cara oculta de la Luna. Siento profunda emoción al comprender que la vida es una sola y a la vez una espiral que se pierde detrás de la montaña.

Aquí estoy de nuevo, gracias por esperarme y alegrar esta morada con su complicidad.

¿Dónde están?

2010-02-17T09:27:00.004+04:00

Amigos del Trueque muisca: ¿Dónde andan?, por lo menos un saludito, ¿no?, no abandonemos por tanto tiempo el colectivo. Les dejo esta foto que tomé hace algunos meses, de una bella visitante en mi jardín.

¡¡Feliz año 2010!!

2009-12-30T07:17:00.002+04:00

Amigos del Trueque Muisca: Que este año que viene, llegue cargado de felicidad, de mucha prósperidad y de inspiración, para seguir compartiendo el talento de todos.

Desde México un abrazo.

Navegar la belleza

2009-11-07T20:13:00.002+04:00

Se navega mejor la belleza cuando se está desamparado que cuando se surcan los mares con viento a favor.

Arauco en el Corazón.

2009-08-18T19:30:00.018+04:00

"Se ha despertado el ave de mi corazón, extendió sus alas...

se llevó mis Sueños, para abrazar la Tierra".

*Un atardecer azul!
Fotografía de Arauco (Chile) Tomada desde un mirador natural (click en titulo)

Camino en calles viejas de olvido...
Y son calles nuevas para mí.

Es un tiempo detenido en otro tiempo;
es la danza de la luna y las estrellas
Es el sur que merodea en este cielo...
Es el puelche que galopa con Lautaro
Soy yo, en busca de mi tiempo...

Y es un tiempo detenido en otro tiempo.
Es el corazón de Arauco que se abre ante mis ojos.
Es la sombra de un chamal negro con verde...
Son las flores de un pañuelo que se pierden.

Es la plata en las joyas milenarias... que se
esconden, que nos rehuyen.
Que nos ven "huincas", ladrones...

Me ven "champurria" y me sonríen...
"Media sangre", me dirían.
Media hermana, me dirían.

Intento acomodar mi tiempo al de sus tiempos.
Y floto en el "limbo" de la historia.
Es otro mundo!
Es otro Chile!
Dimensiones de otro tiempo... virgen e inexplorado.
Cosmovisión, celosamente guardadas para el Hombre de la Tierra.

Son ríos de sangres milenarias, Libertarias y mancilladas!
Son ríos que descienden de lo alto...
Es un huemul salvaje... y un cóndor herido, que resisten
a lo lejos.
Me traicionan mis instintos...
y entre tanto tiempo y limbo, acomodo mis silencios.
Y descubro el firmamento.

Una Maravilla de la Naturaleza... Es un atardecer azul!
El reflejo del sol, sobre las aguas del mar con el verde de las montañas, hace que se produzca este hermoso efecto.

Estas son las Tierras en conflicto indígena en mi país.
Estas son las tierras milenarias de mis antepasados y que el estado chileno ha usurpado cobardemente, a costa de violaciones de los Derechos Humanos, de viles asesinatos, torturas y atropellos a toda dignidad humana... Mutilando todo derecho de Vivir en Paz, por más de 200 años! Han estado vendiendo los recursos naturales a capitales extranjeros; han perpetuado el despojo a los legítimos Dueños de esta Tierra.

Este texto, lo escribí estando allá... Volviendo después de años de ausencias.
Porque Arauco y todo mi Pueblo, jamás se han ido de mi corazón.
Hoy, quise compartirlo con todos ustedes.

Muchas Gracias.

¡Yo soy mexicano!

2009-07-12T00:30:00.000+04:00

Hace mucho que no pasaba por aquí, quiero compartir con ustedes, este video de uno de los más grandes cantantes de México, Jorge Negrete, murió hace muchos años, en 1953, pero su voz está más viva que nunca:

Libre te quiero

2009-07-06T15:06:00.002+04:00

TE LLAMO

2009-06-23T15:47:00.000+04:00

DONDE huir cuando no quedan islas para naufragar
A donde voy cuando los caminos están cerrados
Y busco una libertad que ya no existe
Sueño con árboles que no crecen
De raíces que no se siembran
De amantes que no se acercan
De maldades que atacan

Amaneceres que no llegan
Te llame pero llegas tarde
Siempre llegas tarde
Te suplique pero de nada sirve
Si consigues reconocer mi dolor

En el camino hay carteles que prohíben
La entrada, pero era muy joven
Y no les hice caso
Ahora no se como salir
A donde huir...
Cuando no quedan
Islas

siembra de amor

2009-05-30T08:54:00.000+04:00

Helada escarcha soy
Sin tu deseo.
El fuego de tu amor
me enciende en flama;
vuelo,
y en la llama
del èxtasis me encuentro.
Nada hay sin tì,
ni algo sin mi
queda en tu cuerpo;
tu alma se confunde con la mìa,
y en el cielo
de este ,nuestro amor
andamos
plenos.
Que quedarà de nosotros,
al rescoldo
de las cenizas abundantes
de aquèl fuego?
No importa la pregunta.
Sòlo ruego
que dures aquì,en mì;
aùn, solo huella
de arado en la mi tierra,
fecunda y sideral
abierta,fértil melga.

Amores enjaulados I

2009-05-25T23:09:00.003+04:00

Yo tenía un pequeño canario, de grácil movimiento y fino cantar, amarillo como el sol y alegre como las olas. Lo quería con locura, nada había que le faltase. Su jaula era la más limpia, brillaba hasta con la luna. Le ofrecía siempre los más ricos manjares, y jamás permitía que su agua se enturbiase. Él me lo agradecía con un trino sublime, embriagando mis oídos al despertar y en cualquier hora.

Era feliz y me hacía feliz, ¿qué más se puede pedir?

Pero hace unos días todo cambió; mi confianza me llevó al despiste y la portezuela de la jaula olvidé de cerrar...

Y voló.

Me puso tan triste, que incluso le deseé lo peor.

ACERCA DE LA NUEVA PANDEMIA

2009-05-06T02:59:00.001+04:00

Se que no es lo habitual para leer en mi pàgina, pero este espacio es un sitio de arte y compromiso social, y me parece importantìsimo que conversemos un poco de esto .
Sè ademàs que la OMS ( WHO) es una entidad que debiera ser confiable, pero en verdad, y con justicia ,debo decir que no lo es.
Miles de razones apoyan esta premisa, y una de ellas es el dinero.
Y esta PANDEMIA ES MUY OPORTUNA.
Por què?

El virus H1N1 existe desde por lo menos 1918. En este “nuevo” H1N1 hay una pequeña inserciòn de secuencias genòmicas de un virus aviar, ( lo cual no ha sido confirmado), pero básicamente su estructura es exactamente la misma que antes.
Ahora bien:
La influenza ya no es una enfermedad comùn; es decir,que quede claro que lo que nosotros conocemos como gripe no lo es.
Una cosa es el síndrome gripal, que es lo que sufrimos casi siempre, con decaimiento, mucha congestión, dolorimiento corporal pero casi nunca fiebre.
Otra es la gripe o influenza , que siempre tiene fiebre elevada y mal estado general, y que sòlo es fatal en pacientes susceptibles.
Es decir
Cuales?
Mayores de 65 años
Enfermos respiratorios crònicos
Inmunocomprometidos

SOLO ESTE GRUPO ES EL QUE DEBE VACUNARSE , Y ES ASÌ DESDE HACE AÑOS-
El resto, la población comùn, no debe hacerlo.

Las muertes de esta “pandemia” no han sido por el virus “ nuevo” sino por complicaciones; y me llama la atención que se magnifique èsto; lo màs comùn en nuestros paìses es que la persona consulte en forma tardìa y se complique con una neumonía,y en un bebè como el de Texas una neumonía es MUY GRAVE.
Mucha gente ,muchìsima,no acude precozmente al hospital y sòlo lo hace cuando aparecen complicaciones de este tipo; y mucha màs carece de la posibilidad de recibir tratamientos apropiados,sea porque no tienen con què pagarlo, sea porque los hospitales estàn saturados de pacientes,o ,por fin,por que los mèdicos que hacen guardia en los hospitales pequeños no estàn capacitados ni para diagnòstico ni para tratamiento de una neumonía atìpica.
Y menos en un niño.
No se dice, ni se ha dicho durante todo este circus mediaticus, que el virus fue el causante de la muerte, como no se dijo claramente en el caso de la gripe aviar.
Generalmente los pocos casos fatales dentro de los millones de casos de gripe por año son causados por sobreinfecciòn bacteriana secundaria a complicaciòn,y esta es secundaria a consulta tardìa,e ignorancia y pobreza son sus causales bàsicas.
Se habla de epidemia o de endemia, pero nadie sabe que pasò en México, EEUU, Europa o Argentina en el 2007 o en los 10 años anteriores.
¿O es que alguna vez ingresamos a internaciòn a enfermos de síndromes gripales?
Jamàs.No està indicado.
Y seguro,NUNCA analizamos virus antes. Menos en un síndrome gripal.
No se buscan virus en síndrome gripal en el 99 % de los Hospitales de centro y Sud Amèrica.
Acà lo buscò Canadà,e informò a Mèxico,y WHO DECLARÒ EPIDEMIA EN 7 DÌAS Y ALARMÒ NIVEL 5 EN DIEZ DÌAS.

Sobre 23 millones de habitantes del Distrito Federal, no se sabe cuanta gente falleció de complicaciones respiratorias despuès de una gripe en años anteriores, ni se indicò si los genotipos virales del 2009 son distintos a los de 2008.
Sobre 23 millones de habitantes, 150 muertes por neumonia post gripal serà una epidemia si antes hubo cero casos, pero ese antes es un vacio de información.
Ni siquiera sabemos si la cobertura de vacunación antigripal en ancianos es adecuada.
¿Cuantos ancianos mueren por años en Argentina de neumonía post gripal?
ESE DATO NO EXISTE,COMO NO EXISTÌA EN MÈXICO.
Si uno se pone aun mas AGUDO, debe recordar que los stocks de antivirales comprados para la gripe aviar vencen en pocas semanas; este es un dato veraz, como lo es que Europa ha cedido estos stocks a Mèxico, y gastarà 600 millones de Euros solo en Francia para reponer sus “ reservas”
Sin datos del 2008, sin datos sobre cepas virales del 2007 y 2008, sin buen manejo de las infecciones bacterianas pulmonares que complican la gripe, por ahora,lo que se està diciendo me parece poco serio.
En conclusión
En medio de la peor crisis econòmica mundial aparece esta pandemia de 500 casos en el mundo de gripe;la industria farmacèutica recibirà otra transfusión,los barbijos se agotaron y el Tamiflù tambièn ,mientras nos olvidamos de todo lo demàs,en Europa de la hipoteca y en Argentina del dengue.

Entonces,con mis disculpas, LA PANDEMIA DE GRIPE PORCINA ( perdòn…no podemos decir porcina porque protestaron los señores de los frigorìficos) NO TIENE PARA ESTA HUMILDE MÈDICA ASIDERO LÒGICO.
He recibido hace ya semanas la información de la alarma de WHO, y la sigo recibiendo a diario; y les digo, muchachos, esto no se sostiene ni con yeso.
Por el resto de las pestecillas, sì, por favor, SEAN LIMPIOS.

Nubes

2009-04-18T07:35:00.002+04:00

Madre, los que viven en las nubes me gritan:"Mira; jugamos desde nuestro despertar hasta que se muere el día; jugamos con el amanecer de oro y con la luna de plata." Yo les pregunto: "Pero, ¿cómo subiré hasta donde estáis vosotros?" Y me contestan: "Llega hasta el borde de la Tierra, alza las manos al cielo y las nubes te levantarán." "Mi madre me está esperando en casa -digo yo-¿Cómo dejarla y subir?" Y ellos se sonríen y pasan flotando.

Pero yo sé un juego más bonito que ése madre. Mira: Yo seré una nube y tu serás la luna. Te taparé con mis manos y nuestro techo será el cielo azul.

Rabindranath Tagore

Quisiera ser árbol

2009-04-07T22:03:00.003+04:00

Quisiera ser árbol quejumbroso, de profundas raíces y ramas resistentes, con la tierra a mis pies, y por hogar, el firmamento celeste.

Quisiera que mi piel fuese arañada por mil corazones, alimentados de iniciales hambrientas de esperanzas, y poder prestar esa sombra que los enamorados anhelan, buscando un buen cobijo para los besos robados, y de ese amor, ser más que testigo: ser cómplice encumbrado.

Quisiera ser metrópolis para cientos de insectos que en mi tronco encontrasen el refugio más bello; y que mis brazos, abiertos al cielo, sujetasen los nidos de todas las aves que cantan al alba.

Quisiera que de ellos colgase un columpio para cada niño perdido, para cada niña asustada, dibujando en sus caras una tierna sonrisa que les alumbre las noches.

Quisiera ver correr años, siglos y milenios, ver pasar el tiempo sobre cada mirada, y poder decirte siempre que no te inquieten los días, que ellos son tu vida, tu guía y tu única certeza.

Y quisiera no ser sólo admirado por mis efímeras flores de fragancias delicadas, ni deseado por mi fruto jugoso, sino ser también recordado por mi grandeza perenne, y por hacer realidad miles de sueños e ilusiones presentes.

Imágenes de los magníficos ficus de la Alameda Apodaca, en Cádiz.

SUICIDOREXIA

2009-03-16T06:56:00.001+05:00

Corrosivo , letal magma de ácido que asciende por el esófago de la culpa y ,arando destructivo los mucosos repliegues de mi boca, zambulle mi desdicha en el fondo del agua.
Abrazada a la blanca porcelana, vomito lo escaso de mi estima, le grito vomitando a la gorda del espejo y cubro de clorhídrico el patético esqueleto en el que me he transformado.
Ni mi útero quiere dar más nada. Hace meses que ,seco de espanto, no sangra ,no llora, no existe.
Sólo existe el aparato digestivo.
Soy un aparato digestivo.
Un laberíntico cúmulo de tubos por los que discurre mi insania; que no absorbe, que excreta; que no alimenta a nadie, que elimina.
Me elimina noche a noche con el vómito.
Sin embargo, busco en la amnesia de tu brutal destello mi reafirmación.
Bruto, no sabes que no sirve tu consuelo fálico.
Te sumas sin saberlo a las armas que elijo, al arsenal que guardo para destruirme, sola.
Como sola me miro en el espejo mental que distorsiona, asexuada, gorda, asquerosa glotona.
Y vomito hasta el apio y el té y el agua clara, que se mezcla despacio con el agua celeste del cráter de mi alma desodorizada, ascético reservorio de excremento.
Me arrodillo ante tí, oh, dios que me asiste, tazón que me contiene cuando los dedos provocan el reflujo.
Y sale el chocolate y la grasa y las harinas y todo lo que asegure mi supervivencia.
No soy mujer ni nada.
No soy mujer.
No soy.
Nada.
Cuando del seco cadáver de mi histeria rezume la dolorosa pústula del odio, el odio que me ha consumido, el cuerpo que por fin me ha matado, espero que al mirar el inodoro te preguntes si es que valió la pena.
Si matando mi sangre con las dietas , o vomitando mi alma de laxante conseguí respetarme un poquitito.
Cuándo dejé de amarme, me pregunto?
En que esquina de la vida me encontré con la gorda?
En que callado rincón de mi asesino te hallé, puerto para mí, cuando no podés siquiera asegurar la cuerda de una miserable barcaza, vieja obesa de casco carcomido, podrida por el salitre de todos los mares del mundo?
Cuando comenzó ?
No sé, no lo recuerdo.
Hoy, pobre de mí,,tirada aquí en el baño, me hundo completa en el último vómito, y sé de golpe, con súbita certeza, que hoy se termina

A la Tierra, madre de todos.

2009-03-12T00:37:00.000+05:00

Cantaré a la tierra, madre de todas las cosas, bien cimentada, antiquísima, que nutre a todos los seres que existen: cuantos seres se mueven en la tierra divina o en el mar y cuantos vuelan, todos se nutren de tus riquezas. De ti proceden los hombres que tienen muchos hijos, ¡oh venerable!; a ti te corresponde dar y quitar la vida a los mortales hombres. Feliz aquel a quien tú honras, benévola, en tu corazón, pues todo lo tiene en gran abundancia. Para los hombres tales, la fértil tierra se carga de frutos, en el campo abunda el ganado, y la casa se llena de bienes; ellos reinan, con leyes justas, en ciudades de hermosas mujeres, y una gran felicidad y riqueza los acompaña; sus hijos se vanaglorian con pueril alegría; las doncellas juegan y saltan, con ánimo alegre y en coros florecientes, sobre las blandas flores de la hierba. Tales son los que tú honras, venerada, pródiga diosa.
Salve, madre de los dioses, esposa del estrellado cielo. Dame, benévola, por este canto una vida que sea grata a mi ánimo; mas yo me acordaré de ti y de otro canto.

Himno Homérico

Problema aritmético

2009-03-08T18:08:00.002+05:00

En un mundo imaginario existen solamente cuatro individuos, a los que conoceremos como: Sujeto A, B, C y D.
En este mundo ficticio tan sólo se dispone de una cantidad de dinero igual a 2 millones de Euros, de los cuales, el Sujeto A tiene uno y el Sujeto B, el otro.
El Sujeto C tiene un pequeño terreno.
El Sujeto D monta un banco.
Los Sujetos A y B ingresan todo su dinero en el banco del Sujeto D.
El Sujeto C pide un préstamo al Sujeto D de 2 millones de Euros, el cual le es concedido a cambio de un interés igual a 200 mil Euros y el aval de su pequeño terreno.

Pregunta 1ª:

El Sujeto A y el B tienen en sus respectivas cartillas de ahorro 1 millón de Euros cada uno, el Sujeto C, 1 millón ochocientos mil y el Sujeto D, 200 mil Euros. En total suman 4 millones de Euros, pero en un principio dijimos que sólo existen 2 millones, por tanto, ¿dónde están los 2 millones de Euros que faltan?

Pregunta 2ª:

El Sujeto C ha pedido prestado 2 millones de Euros, por tanto tendrá que devolver 2 millones de Euros, pero sólo ha recibido 1 millón ochocientos mil, ya que el Sujeto D se ha quedado con el resto como pago por el préstamo. Así que ¿de dónde sacará el Sujeto C los 200 mil Euros restantes que tendrá que devolver al banco para saldar su cuenta por completo?

Pregunta 3ª:

¿Qué ocurriría si los Sujetos A y B quisieran disponer de su dinero teniendo en cuenta que el Sujeto D, dueño del banco, sólo se ha quedado con 200 mil Euros (de momento)?
(Ésta es la más fácil de contestar. Ya que en este caso, y sólo en este, y sin que sirva de precedente, se fabricaría más dinero.... pero no para abonárselo a los Sujetos A y B, sino para dárselo al Sujeto D y que éste dispusiese de él como bien gustase).

Desconozco las demás respuestas, pero sí que sé como terminaría toda esta problemática:
El Sujeto D se haría dueño de los 2 millones de Euros y del terreno del Sujeto C.
(Piensen en este problema cada vez que vayan a hacer un ingreso en el banco).

2009-03-04T11:11:00.003+05:00

Los días son sucesivos
y toman su descanso en la noche.
He aprendido a callar…comprender,
ser grito visceral…
e ingerir de un trago la palabra.
Superar el vacío de la ausencia.
Trazar un imaginario puente
donde sostener a martillazos los versos.

Saltar al otro margen.
Olvidé la fuente que alimentaba
el canto del universo.
Hoy brindo por la lágrima
y arrojo a la calle al recuerdo
que iluminó hora a hora el otoño.
Otra aurora vendrá
paseando su mentira
y su corazón lento
a dos centímetros del mío.
Me daré de nuevo al vértigo efímero,
seguiré con mi ignorancia
y mis desvaríos.
Pero, amor, nunca sin ti…

M.J. (http://semillasunallamadaalamor.blogspot.com/

Aerolìnea en quiebra

2009-03-03T04:01:00.002+05:00

Me llamó bien temprano, en la mañana.
Ya el tono de su voz era distinto. Tenía como aristas, sonoridades metálicas, dureza que antes, hasta ese dìa, jamás, ni siquiera con el maquillaje del satélite se había dejado percibir.
Debo decir aquí que la primera vez que hablamos por teléfono no me gustò su voz.
Me sonó demasiado fina, muy delgada, hasta vacilante.
En la imagen mental que yo tenía ese color de voz, ese tono, me chocaron feo; y hasta mucho más tarde , un regustillo a decepción, enviado por mì misma al fondo del consciente, me sacó la lengua desafiante.
Tengo tendencia a idealizar las cosas.
Y a la gente.
Mirá vos.
No me gustò su voz, escribo ahora, y escribiendo, recuerdo.
Es como si en los anaqueles de mi mente cada cosa se ubicara en un sitio distinto; pero, como todo tiene que ver con todo, una cosa trae la otra.
Joder!
Mirada negra de alquitrán inamovible, como muerta.
Y la flaccidez de la línea del mentón... ( sigo configurando un retrato que yo ,desde otro sitio, no hubiera dudado en definir como el de un arquetipo débil ,y me dan ganas de abofetearme a mí misma);la inadecuada camiseta, la delgadez de los brazos.
Débil.
Pero me lo inventé fuerte, capaz de remar contra corriente…con esos brazos!
Y el tiempo endulzó su voz y la distancia me ayudó a creer todo.
Sin embargo esa mañana la voz sonó distinta.
Primero filosa, cortante, sibilina.
Luego se fue embebiendo en furia, una furia que llegaba en oleadas cada vez más altas, cada vez mas aguda la voz que ya no era suya ;in crescendo hasta el grito y el asombro , la réplica ,el intento de calmar, vano, inútil.
Primero la sal me hizo llorar los ojos y luego la fuerza de la ola me arrastró; su empellón sorpresivo me tiró de rodillas ( posiciòn humillante que yo desconocía; y uno le teme a lo desconocido , y el miedo a la vez saca de uno más desconocido) y el fondo de conchilla me lastimó la piel, y la sangre se mezcló con el agua y el ardor
-Càllate!
-Cáállate!
-Cááállateee!!!!

se transformó en dolor.
Y silencio de rodillas , detenido el vuelo:
No me había dado cuenta , pero esa mañana . con la voz ,me caí del aire.
Aterricé de golpe. Junto con la corrupta Souther Winds.
Las alas sureñas quebradas dejaron que la voz que antes era dulce ( una buena opción para cambiar aquella delgadez por algo bueno, cimentador sólido, cemento duro ) trocara con ese chillido histérico, un vuelo que aún no había comenzado, en una grosera ,subdesarrollada estafa.
Pero de su magnitud no había yo de enterarme esa mañana.
O no quise enterarme entonces.
Hoy, que lejos ya de alas en quiebra , repaso en la escritura lo vivido, sé que hay señales.
Siempre.
Como siempre hay vendas.
Vendas que luego no se encuentran; cuando es tanta la sangre de la herida que no alcanzan los dedos para restañarla; no están; no están allí para ayudarte.
En realidad no estuviste allí para ayudarte.
Estabas muy ocupada, ciega de amor, pidiendo pista y tapando las señales.

Ahora, ya lejos del dolor, entiendo su voz de pito, sus ojos muertos, su bracitos débiles.
No sabe hablar de amor.
Por eso grita.
Lo que se ve en lo negro es lo que había.
Y jamás desarrolló el abrazo.
Pero si yo hubiera creído en ese entonces que un bolsa de coca en un avión de cuarta era en realidad un aviso que me decía
Párate!!!!!!
Páaaarate!!!!!!!!!!!!!
Páaaaaaaaaarate!!!!!!!!!!!!!!!

No hubiera caído en el fondo del abismo
Ni estaría ahora, tan alta y con estos cojones, contándoles el cuento.

En un barco velero

2009-02-27T11:11:00.005+05:00

.

*****************************Dedicatoria

*****************************A ti, joven de 16 años, mujer, ecuatoriana, emigrante…

*****************************brutalmente maltratada

*****************************A ti, joven maltratador…

*****************************tenga contigo el destino la piedad de hacerte ver lo que eres.

*****************************A mí, estupefacto, asistiendo un día más…

*****************************avergonzándome una vez más.

Como un barco velero empujado por un viento firme y constante, pero suave.
Como en un barco velero.
La brisa constante en la cara. Brisa húmeda.

Las miradas perdidas en un horizonte lejano. Mirando hacia adentro, buscando lo que había sido. Mirando hacia delante, buscando lo que habría de ser. No más detalles. No alcanzaban, sus miradas, más detalles. Dos miradas introspectivas, sin nada que ver.

La manta, la pequeña manta escocesa, de cuadros verdes y amarillos jaspeados con grises de la edad, le protegía de las inclemencias de cualquier tiempo. Esa manta no estaba allí para esa ocasión, formaba parte del atrezzo. Tras ella, asomaba un traje de buen corte. Los años habían pasado por él, pero conservaba toda la elegancia de lo que había sido.
La bufanda, a juego, en verde musgo. Bien colocada, cuidadosamente colocada, primorosamente colocada.

Su mano derecha empuñaba un paraguas, a cuadros verde amarillentos. Con finas líneas rojas. Alguien cuidaba los detalles. ¿Quién? Haría falta saberlo, aunque sea para darle un beso.

El paraguas que empuñaba su mano derecha, era el timón, el dueño del destino. El paraguas verde amarillento parecía tener vida. A la derecha, más despacio, más deprisa, párate, a la izquierda. No, no es verdad, esto son imaginaciones mías. Pero sí, el paraguas existía.

Avanzaban. El porte era impresionante. Avanzaban los dos formando una unidad. No importaba la lluvia fina. No era lluvia. No llegaba a calabobos. Más bien podría ser una nube baja y espesa, de esas que te humedecen hasta el punto de mojarte. Mojarte por fuera, por dentro y el alma. Me parecía que ambos llevaban el corazón encogido.

Avanzaban, los dos. Y dos miradas nuevas. Sí otras dos miradas.
Él podría ser... Bueno, por encima del paraguas sobresalía la figura de un sudamericano. Él podría ser peruano, ecuatoriano o colombiano. No importaba. Se delataba por sus facciones. Pero no importaba.
Importaban sus ojos. Dos miradas. Tal vez todos tengamos dos miradas, que no practicamos.

Miraba hacia adentro, es decir, hacia atrás. Veía a su mujer, Yma Sumac, y a su hija, Antawara. La veía a ella, joven, llena de vida, allá, en su pequeño pueblo de Perú, o Colombia, o Ecuador, que más da. Ella, esperando una llamada. Rápidamente recogería a Antawara (la abuela Nina quería llamarla Tintaya) y saldrían para la tierra de promisión. Volverían a su pequeño pueblo, al cabo de unos años, y.....

Él miraba hacia atrás, añorando los paisajes, la tierra, las gentes, los amigos, la familia...

Avanzaban como un barco empujado por un viento suave, con la brisa en la cara. Y él miraba hacia fuera, hacia delante. Miraba el país de las promesas. El país que esperaba lleno de frutos jugosos, apetitosos, fáciles. Y comprobaba... comprobaba la dureza de ser un emigrante en tierra de emigrantes.

Poca memoria, se decía. Estas gentes tienen poca memoria. Pero era feliz en el modo que se puede ser. En poco tiempo se traería a su joven esposa, a su niña de sus ojos y... volvería a ser una familia. Ya nada habría de faltarles. Nunca más. Y era feliz. Tenía la certeza de que su hija conocería un mundo nuevo en este nuevo mundo. Un mundo nuevo en el que la gente no se fijaría en el color de su tez.

Por encima del paraguas veía todo eso. Veía más que todo eso.

Se veía ahora sentado bajo un paraguas, navegando, pilotando su silla de ruedas, empujado por otro ciudadano del mundo que estaba soñando lo mismo que él, de profesión, capitán de silla de ruedas.

Y sabía, al contrario que Yma Sumac, que Antawara no regresaría a la tierra que le vio nacer. Se quedaría aquí, en la tierra de promisión para cuidar que su manta, su bufanda y su paraguas, estuviesen primorosamente, amorosamente colocados, aún cuando él ya no se enterase de esos pequeños detalles.

Post scriptum

* Y mientras escribía, con la tristeza escapándose entre los dedos, escuchaba la obra de Michael Nyman - A Zed and Two Noughts

* Me hubiese encantado poner la fotografía real de esta historia. Por respeto, al capitán y al piloto de la silla de ruedas, de papeles intercambiables, no hice la foto. Podría haber disparado pero...
Tampoco me hubiese gustado ser el protagonista, ninguno de los dos, de esta historia. De ser así, no hubiese querido salir en la foto.

* Mi amigo Rammses me regaló estos preciosos nombres, nombres en Quechua.

Nina. Significa fuego, candela, calor. Un estupendo nombre para el alma de la casa, la abuela, que resguarda el pasado de una familia que se va a enfrentar al futuro. La que queda como depositaria de la tradición y la historia. Gracias Nina.

Antawara. Lucero cobrizo o Estrella cobriza. Que mejor nombre para ese futuro prometedor. Será la nueva generación que aporte vitalidad a una civilización gastada por los años.

Tintaya. Deseosa. Nina quería ese nombre. Hubiese sido un precioso nombre. Tal vez, pronto será la hermana de Antawara, la nueva vida nacida en un viejo país que se rejuvenece por el flujo migratorio.

Y por último… la princesa.

Yma Sumac. Éste es un nombre que sólo se les daba a las princesas incas y significa bella, hermosa. Y es lo menos que se merecía nuestro capitán y piloto. El hombre arriesgado que cambia un presente cierto por un futuro, más allá de los mares, mares poblados por enormes monstruos marinos, en pos del Otro Nuevo Mundo.

No hay un nombre para nuestros dos protagonistas, ese equipo indisoluble que conforma el barco velero, tres, si contamos al paraguas, que tiene vida propia.

El hombre de la manta podría ser… no se me ocurre.

este post , OVNM 024

fue publicado, el 29 de octubre de 2007, en

Outra Vaca No Milho
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fotografía: Barcos veleros en Santander - Cutty Sark 2002
música: Michael Nyman - Here to there

***

LOS PAISES RICOS INICIAN UNA CARRERA PARA HACERSE CON LA TIERRA Y GARANTIZAR SU SUMINISTRO DE ALIMENTOS

2009-02-26T21:22:00.003+05:00

Los gobiernos y corporaciones ricos han desatado la alarma para los pobres a medida que van comprando los derechos a millones de hectáreas de tierra cultivable en los países en desarrollo en un esfuerzo por garantizar su suministro de alimentos a largo plazo.

El director de la Organización para la Alimentación y la Agricultura (FAO) de las Naciones Unidas, Jacques Diouf, ha advertido de que el polémico aumento en contratos sobre tierras podría crear una nueva forma de neocolonialismo en la cual los países pobres producirían alimentos para los ricos a costa de dejar hambrientos a sus propios ciudadanos.

El aumento de los precios de los alimentos ya ha desatado una segunda Â«lucha por el expolio de ÁfricaÂ». Esta semana, la empresa surcoreana Daewoo Logistics anunció sus planes de hacerse con un arrendamiento de un millón de hectáreas durante un plazo de 99 años en Madagascar. Su objetivo es cultivar 5 millones de toneladas de maíz al año para 2023 y producir aceite de palma de otro arrendamiento de 120 000 hectáreas más (296 000 acres) utilizando principalmente mano de obra sudafricana. La producción se destinará en su mayor parte para Corea del Sur, que quiere reducir su dependencia de las importaciones.

Â«Estos acuerdos pueden ser, a un nivel, empresas puramente comerciales, pero detrás de ello se encuentra con frecuencia un imperativo de seguridad alimentaria apoyado por un gobiernoÂ», explicó Carl Atkin, asesor de Bidwells Agribusiness, una empresa con sede en Cambridge que está contribuyendo a la firma de algunos de los grandes contratos internacionales sobre las tierras.

El gobierno de Madagascar afirma que debería realizarse un estudio sobre el impacto medioambiental antes de la aprobación del acuerdo con Daewoo, pero considera bienvenida la inversión. El enorme arrendamiento es el mayor hasta el momento en un número cada vez mayor de acuerdos sobre terrenos que se han venido firmando desde el aumento de los precios de los alimentos a finales del año pasado.

Â«Es un hecho sin precedentes en el contexto de ventas de terrenos cultivablesÂ», afirma Atkin. Â«Estamos acostumbrados a ventas de hasta 100 000 hectáreas; esto multiplica en más de diez veces esa cantidadÂ».

En una cumbre sobre seguridad alimentaria celebrada en Roma se había acordado canalizar más inversiones y ayuda al desarrollo para los agricultores africanos para ayudarles a responder al aumento de los precios mediante el aumento de la producción, pero los gobiernos y grandes empresas en algunos países ricos en efectivo pero pobres en terreno, la mayoría de ellos del Oriente Próximo y Medio, han optado por no esperar la respuesta de los mercados mundiales y están intentando garantizar su propio acceso a los alimentos a largo plazo mediante la compra de terrenos en países más pobres.

Según algunos diplomáticos, el grupo saudi Binladin Group prevé invertir en Indonesia para cultivar arroz basmati, mientras que decenas de miles de hectáreas de Paquistán se han vendido a algunos inversores de Abu Dhabi.

Los inversores árabes, que incluyen el Fondo de Abu Dhabi para el Desarrollo, también han comprado intereses directos en la agricultura del Sudán. El presidente de los EAU, Khalifa bin Zayed, ha afirmado que su país estaba considerando proyectos agrícolas a gran escala en Kajastán para garantizar un suministro de alimentos estable.

Incluso China, que cuenta con abundante terreno pero que comienza a tener escasez de agua por su vertiginosa búsqueda de la industrialización, ha comenzado a explorar los acuerdos sobre terrenos en el suroeste asiático. Entre tanto, Laos ha firmado su aceptación de deshacerse de entre 2 a 3 millones de hectáreas, aproximadamente el 15 % de sus terrenos cultivables viables. Libia se ha hecho con 250 000 hectáreas de tierra cultivable en Ucrania y se cree que Egipto está intentando obtener unas cifras similares. Kuwait y Qatar han estado buscando la firma de contratos para hacerse con franjas de terreno de la mejor calidad de los arrozales camboyanos.

En general, los ansiosos compradores han recibido una buena acogida de los vendedores en los gobiernos de los países en desarrollo, que están desesperados por hacerse con algo de capital en esta recesión. El ministro de reforma agrícola de Madagascar afirmó que los ingresos se dedicarían a mejorar las infraestructuras y a desarrollar las zonas que pueden inundarse fácilmente.

Sudán intenta atraer inversores para casi 900 000 hectáreas de terreno y el primer ministro etíope, Meles Zenawi, ha estado intentando atraer a posibles inversores de Arabia Saudí.

Â«Sería bueno si fuera una negociación entre iguales. Podría aportar inversiones, estabilidad de precios y previsibilidad al mercadoÂ», explicó Duncan Green, director de investigación de Oxfam. Â«El problema es que esta lucha por los terrenos no deja espacio alguno para los pequeños agricultoresÂ».

Alex Evans, del Centre on International Cooperation, de la New York University, explicó: Â«Los pequeños agricultores ya han comenzado a sufrir las consecuencias. Es muy probable que las personas sin títulos de propiedad válidos se vean expulsadas de sus tierrasÂ».

Los datos sobre los acuerdos sobre terrenos se han mantenido en secreto, por lo que se desconoce si incluyen salvaguardas para la población local.

Steve Wiggins, experto en desarrollo rural del Overseas Development Institute, afirma: Â«Hay muy poca economía de escala en la mayoría de la labor agrícola por encima del nivel de una granja familiar, porque resulta extremadamente difícil gestionar el trabajoÂ». Los inversores también pueden enfrentarse a la hostilidad. Â«Si fuera un asesor sobre riesgo político para los [inversores], diría que están corriendo un gran riesgo. La tierra es un tema extremadamente delicado. Podría resultar en una auténtica catástrofe si no se aprenden las lecciones de la historiaÂ».

(PD: un saludo muy cordial a mi amigo y compatriota carlos y mi amiga alicia, veo que el grupo ha crecido me alegra mucho pero eso si,,que crezca para bien!, por hay he leido sus entradas y en realidad hay una buena sensibilidad en el grupo, sigan asi, y por hay estare escribiendo nuevamente. un abrazo para todos!)

La idea del amor

2009-02-23T11:11:00.001+05:00

Alma sin sombra
un tic tac incierto
mar sin oleaje
playa nuda
El camino es la bùsqueda.
Sílice dorado
O roca dura
no le importa.
Sigue el paso aùn sin ver
desde la duda.

(Pero te hallo,mi amor
y es la tormenta
Cenit de luz
tu abrazo me consume
como si fuera a terminar mi vida.
Paradoja sin màs
amarte es el punto y es la antípoda.)

La verdad es que el hombre viene al mundo
y desde ese instante primigenio
no gasta ni un segundo de existencia
en bùsqueda otra que no lleve
a la idea de amor
que està en sus genes
por encima de todo lo creado.
Agregado el valor de vida nueva
todo
seguramente todo lo que hace
dice o piensa
dirigidos estàn hacia esa brega.
Andarà por amar
y ser amado
hasta que muera.

La Encontré

2009-02-19T04:10:00.002+05:00

Te cuento algo
el otro día la vi
con su sonrisa plena
la vi hasta feliz
te juro que la vi
en mis propios ojos
vi como le brillaban los ojos
como el aire
llevo su pelo al viento
nunca la vi
de esa forma
la vi, te juro que la encontre
derepente la vi feliz
y por un despiste
se fugo
ya no la he vuelto a ver
ahora no me acuerdo
si soñe o ha sido real

Corazón sepiado

2009-02-14T20:24:00.005+05:00

Abandonaste el último tren que te llevaba al crepúsculo esparcido en la esperanza.

Al dejarlo, intuiste que las aves negras que engullían las últimas burbujas de tu amor de fábula, iban cayendo en la intangibilidad.

Como para desmentirla, algunos recuerdos asoman en la superficie, piden socorro y envían centellas mensajeras de materialidad.

La catástrofe es inapelable, dos querubines azules esperan el desenlace final.

Cuando ellos adivinan el destino de un amor fábula, tiemblan.

Este temblor es el que frustra el vuelo de la paloma de la paz enviada por él...

Entonces, descubres a tu corazón sepia, arrojado en un témpano a la deriva, la pasión intenta cubrirlo para que no muera, pero el viento de la indiferencia lo impide.

Suspira tan fuerte que lo hace volar cerca, muy cerca de la luna nueva...

La Madre.

2009-02-10T20:11:00.004+05:00

La madre

No me digas que estás llena de arrugas,
que estás llena de sueño,
que se te han caído los dientes,
que ya no puedes con tus pobres remos hinchados,
deformados por el veneno del reuma.

No importa, madre, no importa.
Tú eres siempre joven,
eres una niña,
tienes once años.
Oh, sí, tú eres para mí eso: una candorosa niña.

Y verás que es verdad si te sumerges en esas lentas aguas,
en esas aguas poderosas,
que te han traído a esta ribera desolada.
Sumérgete, nada a contracorriente, cierra los ojos,
y cuando llegues, espera allí a tu hijo.
Porque yo también voy a sumergirme en mi niñez antigua,
pero las aguas que tengo que remontar hasta casi la fuente,
son mucho más poderosas, son aguas turbias, como teñidas
de sangre.
Óyelas, desde tu sueño, cómo rugen,
cómo quieren llevarse al pobre nadador.
¡Pobre del nadador que somorguja y bucea en ese mar
salobre de la memoria!
... Ya ves: ya hemos llegado.
¿No es una maravilla que los dos hayamos arribado a
esta prodigiosa ribera de nuestra infancia?
Sí, así es como a veces fondean un mismo día en el
puerto de Singapoor dos naves,
y la una viene de Nueva Zelanda, la otra de Brest.
Así hemos llegado los dos, ahora, juntos.
Y ésta es la única realidad, la única maravillosa realidad:
que tú eres una niña y que yo soy un niño.

¿Lo ves, madre?
No se te olvide nunca que todo lo demás es mentira,
que esto solo es verdad, la única verdad.
Verdad, tu trenza muy apretada, como la de esas niñas
acabaditas de peinar ahora,
tu trenza, en la que se marcan tan bien los brillantes
lóbulos del trenzado,
tu trenza, en cuyo extremo pende, inverosímil, un pequeño
lacito rojo;
verdad, tus medias azules, anilladas de blanco, y las puntillas
de los pantalones que te asoman por debajo de la falda;
verdad, tu carita alegre, un poco enrojecida, y la tristeza
de tus ojos.
(Ah, ¿por qué está siempre la tristeza en el fondo de
la alegría?)
¿Y adónde vas ahora? ¿Vas camino del colegio?

Ah, niña mía, madre,
yo, niño también, un poco mayor, iré a tu lado,
te serviré de guía,
te defenderé galantemente de todas las brutalidades de
mis compañeros,
te buscaré flores,
me subiré a las tapias para cogerte las moras más negras,
las más llenas de jugo,
te buscaré grillos reales, de esos cuyo cricrí es como un
choque de campanitas de plata.
¡Qué felices los dos, a orillas del río, ahora que va a
ser el verano!

A nuestro paso van saltando las ranas verdes,
van saltando, van saltando al agua las ranas verdes:
es como un hilo continuo de ranas verdes,
que fuera repulgando la orilla, hilvanando la orilla con
el río.
¡Oh qué felices los dos juntos, solos en esta mañana!
Ves: todavía hay rocío de la noche; llevamos los zapatos
llenos de deslumbrantes gotitas.

¿O es que prefieres que yo sea tu hermanito menor?
Sí, lo prefieres.
Seré tu hermanito menor, niña mía, hermana mía, madre
mía.
¡Es tan fácil!
Nos pararemos un momento en medio del camino,
para que tú me subas los pantalones,
y para que me suenes las narices, que me hace mucha falta
(porque estoy llorando; sí, porque ahora estoy llorando).
No. No debo llorar, porque estamos en un bosque.
Tú ya conoces las delicias del bosque (las conoces por
los cuentos,
porque tú nunca has debido estar en un bosque,
o por lo menos no has estado nunca en esta deliciosa
soledad, con tu hermanito).
Mira, esa llama rubia que velocísimamente repiquetea
las ramas de los pinos,
esa llama que como un rayo se deja caer al suelo, y
que ahora de un bote salta a mi hombro,
no es fuego, no es llama, es una ardilla.
¡No toques, no toques ese joyel, no toques esos diamantes!
¡Qué luces de fuego dan, del verde más puro, del tristísimo
y virginal amarillo, del blanco creador, del
más hiriente blanco!
¡No, no lo toques!: es una tela de araña, cuajada de
gotas de rocío.
Y esa sensación que ahora tienes de una ausencia invisible,
como una bella tristeza, ese acompasado y ligerísimo
rumor de pies lejanos, ese vacío, ese presentimiento
súbito del bosque,
es la fuga de los corzos. ¿No has visto nunca corzas
en huida?
¡Las maravillas del bosque! Ah, son innumerables; nunca
te las podría enseñar todas, tendríamos para toda una
vida...

... para toda una vida. He mirado, de pronto, y he visto
tu bello rostro lleno de arrugas,
el torpor de tus queridas manos deformadas,
y tus cansados ojos llenos de lágrimas que tiemblan.
Madre mía, no llores: víveme siempre en sueño.
Vive, víveme siempre ausente de tus años, del sucio mundo
hostil, de mi egoísmo de hombre, de mis palabras duras.
Duerme ligeramente en ese bosque prodigioso de tu
inocencia,
en ese bosque que crearon al par tu inocencia y mi llanto.
Oye, oye allí siempre cómo te silba las tonadas nuevas
tu hijo, tu hermanito, para arrullarte el sueño.
No tengas miedo, madre. Mira, un día ese tu sueño candido
se te hará de repente más profundo y más nítido.
Siempre en el bosque de la primer mañana, siempre en
el bosque nuestro.
Pero ahora ya serán las ardillas, lindas, veloces llamas,
llamitas de verdad;
y las telas de araña, celestes pedrerías;
y la huida de corzas, la fuga secular de las estrellas a la
busca de Dios.
Y yo te seguiré arrullando el sueño oscuro, te seguiré
cantando.
Tú oirás la oculta música, la música que rige el universo.
Y allá en tu sueño, madre, tú creerás que es tu hijo quien
la envía. Tal vez sea verdad: que un corazón es lo que
mueve el mundo.

Madre, no temas. Dulcemente arrullada, dormirás
en el bosque el más profundo sueño.
Espérame en tu sueño. Espera allí a tu hijo, madre mía.

Los hijos de la ira
Damaso Alonso (1898-1990)

No he podido resistirme y subo este largo pero emocionante poema del estudioso, crítico y literato madrileño, que nació el mismo año que Federico García Lorca y que compartió generación del 27 en un tiempo crisis, dolor y barbarie, pero también de palabras y actos hermosos.

La fotografía es de Susana Colussi en el momento que se entera de la muerte de su hijo Pier Paolo Pasolini, a quien le había inspirado su vocación y su amor a la tierra, a la lengua virginal, a la poesía, a las cosas y a los seres.

El rostro del dolor

2009-02-10T02:03:00.001+05:00

He visto el rostro del dolor,
del sufrimiento más puro y genuino.
Es feo, es desagradable, me ha mirado con desprecio
y se ha reído de mi ignorancia.

He visto el rostro de la impotencia,
traicionera y desquiciante.
No pretendas luchar contra ella,
sólo conseguirás que crezca triunfante.

He visto el rostro del miedo,
aquel que nos persigue desde la infancia.
No hay manera de erradicarlo,
de aplastarlo ni vencerlo.

He visto el rostro de la derrota,
la que te enseña, la que nunca miente.
No intentes abrazarla,
pero muchos menos olvidarla.

He visto el rostro de la desesperanza,
el más amargo, el menos paciente.
Tratar de comprenderlo
es como intentar parar el viento.

He visto el rostro del desconsuelo,
el que mejor conocemos,
siempre nos acompaña,
lo reconocerás por sus lágrimas.

......

Sigue aquí

ESTO LO PARAMOS ENTRE TODOS

2009-02-09T18:00:00.001+05:00

Esta es la segunda vez que un poeta de talla,una buena persona,se ve seriamente perjudicadA por un enano,seguramente un ser que no mide lo que hace.Al abrir su blog,que es LA PERLA DE JANIS,porque hablo de CLAUDIA ISABEL LONFAT,una de nuestras mejores poetas,aparece una advertencia de contenido de Blogger.
Esta dice : " algunos usuarios se han puesto en contacto con Google para advertir que el contenido de este blog es dudoso"
Hasta ahì,podrìa tratarse de un problema tècnico.
PERO HAY ALGO QUE ALARMA,Y QUE COMPRUEBA QUE NO LO ES.
Claudia aparece en GOOGLE definida COMO "CONTENIDO DUDOSO"
Asì que,la hago corta.Ayer escribì a Google ( ver Debates) una seria protesta.Les pido a todos que hagan lo mismo, ya no por Claudia solamente,sino por todo lo que significa libertad de expresiòn`,ya que me alarmò sobremanera que un bloggero diga allì mismo y en respuesta a la queja de Claudia que un desnudo debe bastar para la censura,como una pintura de Frida Kahlo,y encuentro entonces dos temas por què manifestarme hoy
LA INJUSTA DESCALIFICACIÒN PARA CLAUDIA
Y EL HECHO DE QUE EXISTA ESE CONCEPTO.
Ademàs.sugiero a todos ,mis amigos,que hagan una copia de seguridad de sus blogs.
No es la primera vez que pasa,esto le ocurriò a Mariano,un compañero poeta Chileno,y su blog desapareciò.
ESTAR JUNTOS EN ESTO ES IMPORTANTE,ESTE MEDIO ES NUESTRO Y DEBEMOS DEFENDERLO,AL IGUAL QUE LO QUE ESCRIBIMOS.
SI NO DESEAN PUBLICAR ESTE POST ,POR FAVOR,TOMEN EL CARTEl DE LA SIDE BAR Y PÒNGANLO EN LA SUYA
GRACIAS
MARIEL

Ñoco Le Bolo

2009-02-09T11:11:00.003+05:00

A modo de presentación…

Por obra y arte de la encantadora Sill

he sido invitado a participar en este multicolorido blog.
Gracias Sill.

En consecuencia, y de vez en cuando,

arrancaré alguna publicación de cualquiera de mis blogs

y la dejaré caer aquí, para vuestra consideración.

ÑocoLeBolo

Cristal Rasgado
La Mirada Ausente
Solo Para Ti
OutraVaca No Milho
International

Gracias a todos por recibirme en vuestro espacio

dónde estás??

2009-02-09T01:33:00.006+05:00

¿Dónde estás para hablar eternamente?
Me preguntas en esta mañana
de violines que tiemblan al sol.
Desde esa eternidad te hablo.
-Tus palabras son miradas que me buscan
y se acercan para adivinarme a través de ellas.
La que imagina desde la nada
un todo que no es fantasía
y si lo es, suena a pasarela
por donde caminar es descubrir la vida...
-Eres aire que besa mi alma
cuando me hablas desde el silencio
¿Dónde estás?
-No preguntes por mí al atardecer
que cuelga al final del verano,
ni a la luz que descansa
sobre una nube de plata,
ni al pensamiento que aun no ha sido pronunciado…
aquí estoy,
en el cauce recién nacido de un río…
en el secreto que encierra una aurora al despertar.
Hoy te busco en mi homilía...

http://semillasunallamadaalamor.blogspot.com/

2009-02-08T20:25:00.003+05:00

Antes

hace mucho, escribì

Estoy aquì
desnuda y solitaria
con los pies encallados en la arena
caminando mi calle voluntaria
bebiendo de mi copa
ahora,serena...

---------

Tanto he andado

en una casa sola

que hoy puedo decir:

Abrì las manos
extendì mis dones
alas se hicieron
me llevaron alto
otros me acompañaron en el vuelo
hoy
COMPARTO.

Gracias

la amistad es otro de los dones que aumenta compartiendo.

2009-02-06T23:26:00.003+05:00

¿Y si Dios fuera mujer?

pregunta Juan sin inmutarse,

vaya, vaya si Dios fuera mujer

es posible que agnósticos y ateos

no dijéramos no con la cabeza

y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez

para besar sus pies no de bronce,

su pubis no de piedra,

sus pechos no de mármol,

sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos

para arrancarla de su lontananza

y no habría que jurar

hasta que la muerte nos separe

ya que sería inmortal por antonomasia

y en vez de transmitirnos SIDA o pánico

nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría

lejana en el reino de los cielos,

sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,

con sus brazos no cerrados,

su rosa no de plástico

y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío

si hasta siempre y desde siempre

fueras una mujer

qué lindo escándalo sería,

qué venturosa, espléndida, imposible,

prodigiosa blasfemia.

*Mario Benedetti

Soberbia

2009-02-06T04:08:00.004+05:00

orgullo no segnifica poder

a veces tengo que agachar

para poder lograr mis objetivos

Anoche él me dijo que no habra

nadie en el mundo que cure

la herida que dejo mi orgullo

es por eso: que en mis ojos ven desiertos

El poder no sirve le conteste

el orgullo es tu complejo

yo solo quiero pasar

mi boca sobre tu cuerpo

sin dejarte heridas

sin lastimarte

solo amarte

El poder te sirve para ayudar

no para tener orgullo

el amor de ta la vida

y la vida tiene que vivirla

con humildad

sabiendo que dentro de ti esta la verdad

Sabes que a nadie le han prometido el mañana

quita las mascaras, y se tu , seguro que tu estas mejor

que lo que quieres aparentar

como me he liado en todo esto

Te cuento

2009-02-03T02:43:00.001+05:00

Déjame que te cuente

que no siempre es así

en otros días de tempestad

sin calma yo gané batallas

A veces me pides que te

cuente todo, sobre lo visible

y lo invisible, sin darte cuenta

que me enloquece hablar

recordar, de lo que he sudado

por olvidar

Entiendo que pides; amor

Déjame sentirlo para poder

Saber dartelo.

Tic... Tac

2009-01-30T23:28:00.004+05:00

Tic............ Tac............ Tic............ Tac............ Tic............ Tac

Tic..... Tac..... Tic..... Tac..... Tic..... Tac..... Tic..... Tac

Tic.. Tac.. Tic.. Tac.. Tic.. Tac.. Tic.. Tac.. Tic.. Tac.. Tic.. Tac

TicTacTicTacTicTacTicTacTicTacTicTacTicTacTicTac

TcTcTcTcTcTcTcTcTcTcTcTcTcTcTcTcTcTcTcTcTcTc

¡¡¡¡¡¡¡¡¡ALTOOOOOOOOOOOOO!!!!!!!!!

Tic............... Tac............... Tic............... Tac............... Tic............... Tac

El tiempo y sus consecuencias es algo que sólo existe en tu mente,

si no lo haces desaparecer,

acabará dominándote.

Hazte dueño del tiempo antes de que él se adueñe de ti.

TORTURADOR Y ESPEJO (Mario Benedetti)

2009-01-28T07:13:00.006+05:00

Viñeta de El Espejo de Kazuo Umezu

Mirate

así

qué cangrejo monstruoso atenazó tu infancia

qué paliza paterna te generó cobarde

qué tristes sumisiones te hicieron despiadado

no escapes a tus ojos

mirate

así

dónde están las walkirias que no pudiste

la primera marmita de tus sañas

te metiste en crueldades de once varas

y ahora el odio te sigue como un buitre

no escapes a tus ojos

mirate

así

aunque nadie te mate

sos cadáver

aunque nadie te pudra

estás podrido

dios te ampare

o mejor

dios te reviente.

Perecer en el recuerdo

2009-01-26T15:23:00.004+05:00

"Amor y recuerdos"
Córdoba. Argentina

CANCIÓN CON TODOS (Armando Tejada Gómez-César Isella)

2009-01-22T11:49:00.006+05:00

He aquí un lindo trabajo, con la voz de la Negra Mercedes Sosa

CANCIÓN CON TODOS

.
Salgo a caminar
por la cintura cósmica del sur,
piso en la región,
mas vegetal del viento y de la luz;
siento al caminar
toda la piel de América en mi piel
y anda en mi sangre un río
que libera en mi voz su caudal.

.
Sol de Alto Perú,
rostro, Bolivia, estaño y soledad,
un verde Brasil,
besa mi Chile, cobre y mineral;
subo desde el sur
hacia la entraña América y total,
pura raíz de un grito
destinado a crecer y a estallar.

.
Todas las voces todas,
todas las manos todas,
toda la sangre puede
ser canción en el viento;
canta conmigo canta,
hermano americano,
libera tu esperanza
con un grito en la voz.

(canción de Armando Tejada Gómez y César Isella)

Versión de Eva Ayllón junto a Illapu, en el

recital de los 30 años de la intérprete peruana con la música

Lo que sigue, un video con la voz de MERCEDES SOSA

Este video es de respuesta al anterior... supongo que por una cuestión de contenidos. Aquí, las voces de Cesar Isella, Cuarteto Zupay, Pablo Milanés, Piero, Antonio Tarragó Ros , Silvio Rodríguez y Víctor Heredia.

Otra vez, Mercedes Sosa... muy joven, y subtitulada por un hermano brasileño. Intenten cantarlo en portugués...

Es una experiencia religiosa.
.

.

.

.

Y otra vez, Mercedes Sosa, para la panzada, mire, vea,

a puro paisaje y retrato...
.

.

.
.
Que disfruten todas las versiones, yo mientras tanto, camino, y
siento al caminar... toda la piel de América en mi piel... y anda en mi sangre un río que libera en mi voz su caudal!
.
.

Avenidas de lavandas

2009-01-22T01:15:00.001+05:00

Descalza, me recuerdas
una niña persiguiendo estrellas,
vacilando entre la risa y la impotencia presentida.
Caminas estrenando avenidas de lavandas florecidas:
Tersa, natural, admirable, perfecta ...despojada.

Cuando sea una viejecita, quisiera ser como ella...

2009-01-19T00:10:00.002+05:00

La pobre viejecita

Érase una viejecita

sin nadita que comer

sino carnes, frutas, dulces,

torta, huevos, pan y pez.

Bebía caldo, chocolate,

leche, vino, té y café,

y la pobre no encontraba

qué comer ni qué beber.

Y esta vieja no tenía

ni un ranchito en que vivir

fuera de una casa grande

con su huerta y su jardín.

Nadie, nadie la cuidaba

sino Andrés y Juan Gil

y ocho criados y dos pajes

de librea y corbatín.

Nunca tuvo en qué sentarse

sino sillas y sofás

con banquitos y cojines

y resorte al respaldar.

Ni otra cama que una grande,

más dorada que un altar,

con colchón de blanda pluma,

mucha seda y mucho olán.

Y esta pobre viejecita

cada año, hasta su fin,

tuvo un año más de vieja,

y uno menos que vivir.

Y al mirarse en el espejo

la espantaba siempre allí

otra vieja de antiparras,

papalina y peluquín.

Y esta pobre viejecita
no tenía que vestir

sino trajes de mil cortes

y de telas mil y mil.

Y a no ser por sus zapatos,

chanclas, botas y escarpín,

descalcita por el suelo

anduviera la infeliz.

Apetito nunca tuvo

acabando de comer,

ni gozó salud completa

cuando no se hallaba bien.

Se murió del mal de arrugas,

ya encorvada como un tres,

y jamás volvió a quejarse

ni de hambre ni de sed.

Y esta pobre viejecita

al morir no dejó más

que onzas, joyas, tierras, casas,

ocho gatos y un turpial.

Duerma en paz, y Dios permita

que logremos disfrutar

las pobrezas de esa pobre

y morir del mismo mal.

Esta es una de mis poesías favoritas, la tomé del libro "El galano arte de leer", que llevé en la clase de Literatura en la escuela secundaria, hace muuuchos años. La imagen la tomé directamente del libro, con mi camarita electrónica. ¡Disfrútenla!

Miradas

2009-01-14T12:29:00.000+05:00

Miradas de ángel
en espera del misterio
Miradas abridoras de cielos,
buscando verdades.
Miradas de adivino,
presintiendo mis besos.
Miradas de enero,
adelantando febrero.
Miradas de esperanza
en la siembra del día.
Miradas de “tal vez”
desbaratando jamases
Miradas refugio
en mi ternura anidadas.
Miradas dadoras de luz,
enemigas de fantasmas.
Miradas "escenario del sol"
en donde canto este amor.

DE LA COSTA (del cantautor Joselo Schuap)

2009-01-12T09:40:00.000+05:00

Nació en el barro de la costa, paraíso canoero,

panzudito y cara sucia, pariente del venteveo,

piel curtida de la siesta por lagartear sin sombrero,

sin más juguetes que sueños, y un palito mojarrero,

gurizote con el tiempo, pescador y palanquero,

corazón enamorado de un verso chamamecero,

fue espinel para el pescado y armado en el entrevero.

El cielo se fue nublando cuando censaron de nuevo,

y su canoa de sueños, con demasiados "aujeros"

el progreso lo empujaba pa’ llevarlo tierra adentro,

sin preguntarle por qué, su destino estaba hecho,

el cielo se desangró, por un futuro recuerdo.

Se lo llevaron un día en camión pa’l matadero.

En la casa cuarenta y siete, pa’ conocer el infierno,

relocalizaron a todos sus amigos, sus recuerdos,

el río quedaba lejos, sin sombra y lejos del centro;

el doctor en la salita le recetó mil remedios,

pero cómo iba a curarlo de lo que estaba sufriendo,

le amputaron el paisaje, ¿con qué… se ha de curar eso?

Una siesta entró en locura y buscó su caja de anzuelos,

se levantó con la furia y maldijo ese momento,

el progreso lo aplastaba, para hundirlo en el cemento;

con su botella de caña, con la línea entre los dedos,

en medio del asfalto encarnó y tiró de nuevo,

y sentado en el cordón esperó el pique perfecto.

Su corazón se enredó en correderas sin tiempo,

y con su alma remó, remó, remó hasta el río de los sueños;

cuando llegó la ambulancia, a su edén ya había vuelto,

él respiraba con el río, y se ahogó por no tenerlo,

nació en el barro de la costa…

Y murió sobre el cemento…

............................................................................

Podés escucharla enlazando aquí

La historia de este pescador representa a la de cientos de hombres y mujeres costeros del Río Paraná, en la provincia argentina de Misiones, quienes fueron alejados de su hogar, de sus costumbres, de su vida junto al río, como consecuencia de la construcción de la represa de Yaciretá, un monumento a la corrupción, que lleva años sin terminarse. Para dar curso a esa obra, se alteró el curso del río, los habitantes de esa zona fueron expulsados y relocalizados en zonas donde no tienen trabajo, no tienen río, se ahogan en el aire seco del pavimento.

Más información en la página de Joselo Schuap

Buscando la felicidad

2009-01-09T06:06:00.000+05:00

La soledad se había convertido en mi mejor compañera. Durante mucho tiempo caminamos de la mano y nos confundimos con miles de rostros anónimos como yo. Le dediqué mis escritos, fue mi inspiración sin nombre, cuerpo, mirada. Y un día le dije que ya no quería más su presencia. Se marchó en silencio, no pidió explicaciones. Tan sólo se encongió de hombros, me envió un beso de hielo y se evaporó en medio de la bruma del atardecer.

Fue justamente por aquellos días en los que empecé a recoger colores de los arco iris que me negué a ver. Primero llegó un azul que traía en su sonrisa el saludo de la cara oculta de la Luna. Luego me crucé con el amarillo y, en ese momento, la paleta de un artista cósmico dibujó el oasis en el que ahora once cómplices me acompañan.

Me encanta ver cómo crece esta casa, descubrirme entre los textos y los espacios vacíos, adivinar cada una de las voces en las imágenes y entrelíneas. Pero, sobre todo, soy feliz al poder contar con esas manos amigas que me han sostenido cuando el abismo se abre de par en par.

Sin fronteras, muros o cercas que impidan el abrazo estrecho; así es nuestro Trueque Muisca y los hermosos seres humanos que lo convierten en un mágico intercambio de sensibilidades.

Canta el hombre

2009-01-08T18:38:00.000+05:00

Sólo de lo negado canta el hombre,
sólo de lo perdido,
sólo de la añoranza,
siempre de lo mismo.

Cuando cerró para siempre el huerto,
la cancela de espinos,
entonces se inventó la queja de la lira,
la flauta del suspiro.

Y desde entonces sólo canta
en su torre el cautivo,
en su rueca la esclava,
el desterrado en el navío.

En su jaula aletea y sangra
el pájaro desconocido;
salir quiere y no puede,
su jaula es él mismo.

Y por eso el minero canta,
por un sol de oro limpio.
Canta el pobre, la pena canta,
no canta el rico.

Entre las piernas de la amiga,
vida encuentra el amigo,
se encuentra con un tesoro
de verdes ojos fríos.

Y así es como canta el hombre,
por su niño antiguo,
la boca, sin pan y sin besos
y el cielo vacío.

Siempre de la añoranza,
de lo negado, de lo perdido.
Siempre de lo de otro,
nunca de lo mío.

Agustín García Calvo, de Canciones y soliloquios.

La plaza sin tu risa

2009-01-06T04:15:00.000+05:00

Plaza España. Córdoba. Argentina.
Enero 2009

Mariposa

2009-01-06T02:10:00.000+05:00

Arráncame como arrancan las hojas de una flor, porque en tu imaginación soy una flor en realidad no lo soy, arráncame y veras que sale sangre, que el color rojo es de mi propia alma que llama a la puerta de la muerte y la encuentra encerrada.
Belleza de flor, en realidad no tengo belleza

Tengo deseos de encontrar esa puerta en esa habitación tan oscura que me lleve lejos de aquí, lejos, donde mi alma podrá descansar, donde mi heridas se podrán curar, donde mi débil corazón no tenga que aguantar el ritmo de esta vida y sobre todo donde mi piano suena con armonía.
Arráncame las hojas, es igual siempre hay una espina en una flor y aun así la reglas en la vida y en la muerte, una gota de sangre no es nada, mis lagrimas llenaron el mar hoy.

Espera...hay una mariposa por ahí, espera a ver si me lleva con ella...

,,...

HIJO DEL SOL LUMINOSO

2008-12-30T21:32:00.000+05:00

Ahí va de nuevo como todos los 21 de Diciembre justo en el solsticio que marca la llegada del verano en el Hemisferio Sur, el Hijo del sol luminoso emprende su travesía por diversos lugares y recovecos de mi America morena.

Desde Antofagasta hasta los mares del Tuyu, bordeando Córdoba y bañándose en Mar del Plata, saludando por Montevideo y Asunción, regalando anhelos en Sucre y La Paz, con su alma de niño y su sonrisa angelical va acarreando adeptos por Tacna, Trujillo y Lima.

Se devuelve a Santiago y Concepción, comenta un secreto a una araucaria en Chiloé y sigue rumbo a Caracas, allí se detiene, se refresca con el sabor del trópico y se baña en las aguas de Margarita. Ya al anochecer descansa en Barranquilla al tibio aroma de un café.
Sale muy temprano por Bogota invitado por Brasilia, para luego gozar de un carnaval por Río de Janeiro, bajo la sigilosa mirada del cristo del pan de azúcar.

Ve y ve hijo del Sol Luminoso repartiendo días y templando las noches, cuantas mujeres en cinta quedaran por tu paso o quizás cuantos matrimonios se formalizaran por tu aletargado y somnífero amor. Da lo mismo tu eres rey, tu eres el Hijo del Sol Luminoso.

2008-12-30T18:12:00.001+05:00

Me gusta caminar con la paciencia nutrida de esperanza
colocarme en lo alto de los días,
esperar el viento que desnude las tinieblas
y me traiga un paisaje de nubes diluidas.
El cielo es de un color extraño,
oscurece y hay luna llena …
todos los delirios están permitidos…
Entrego mi voz al vuelo de un ave,
me refugio en la aurora.
Es silencio alrededor, las estrellas, el agua y la calle.
Ya no recorro caminos sin final;
mi memoria quedo enterrada bajo la tierra
de una estrecha calle sin nombre.
La luz que me ocupa es deseable,
mi libertad un jardín oculto de belleza absoluta.
Al otro lado de las noches, me tiendo de cara al cielo
y sin prisa cedo al vértigo de los astros que contemplo.

Qué razón tiene el corazón

2008-12-29T21:14:00.000+05:00

¿Por cuánto tiempo podrá detener la razón al apasionado corazón?

¿Desde cuándo el frío entendimiento se eleva por encima del amor?

Mi mente me dice que lo deje, pero algo en mi interior la hace callar.

Me desdoblo una y otra vez en múltiples personalidades, el amante, el incrédulo, el obstinado o el ser pensante.

No sé cuánto más resistiré.

No sé hasta cuándo aguantaré.

Por qué el amor me hace esto, por qué juega con su humilde servidor.

Nunca lo entenderé.

Pero no por ello me dejaré vencer.

Aunque nunca sabré de qué lado estoy, porque el destino me ha relegado a esta posición indecisa, mientras que el azar me la ha vuelto a jugar otra vez.

Felices fiestas de fin de año.

2008-12-21T09:44:00.000+05:00

Acantilado del encuentro

2008-12-19T20:58:00.000+05:00

Él le legó su creencia en las casualidades y en la esperanza.
Se las atornilló a los tal vez y ella las usa como esa bufanda vieja que busca en cada invierno, tiene otras pero siempre elige la misma, por la costumbre de usarla o para no desacostumbrarse quizás…
Ambos pensaban que el mundo no era el que ellos merecían, les hubiese gustado poder caminarlo todo, del derecho al revés y viceversa.
Tal vez se cansaron antes de intentarlo, tal vez el mundo no era el mismo mundo…
Acordaron que se encontrarían cuando el recuerdo se pusiera amarillo, lo harían al borde de algún acantilado, para recordar cuál sería el motivo del encuentro, para salvarse los dos o para acelerar el adiós permanente.
Para renovar el deseo o para dejarse caer en el desconsuelo.
Para arrojarse al enfermizo silencio o precipitarse al sueño.

Fotografía. "Acantilado del encuentro". Córdoba. Diciembre -2009

Mi libertad

2008-12-18T04:57:00.000+05:00

Mi Libertad

...Y no voy a dar ningun paso atras, no voy ni mirar , sigo con la sabiduria del pasado, con las pruebas que me han puesto desde el día que nací , hoy, si , solo hoy sé que he aprobado.
Dejando el mar atras, que me recordaba con cada ola el dolor que entra y otra ola la alegria que traé, ya no quiero revivir recuerdos, los recuerdos se quedarán como nostalgía, y no hay nada que esconder, si al fin la vida ha sido para mi muy dura, y el universo (di-s)me ha puesto en muchas pruebas y aprobé, casi con sobre saliente, me queda una asignatura pendiente y es la de vivir.
Vivir con lo que he adquirido durante años, por lo que he luchado tantos años, casi una eternidad.
Esta asignatura de sentir el contacto de mi pie con la arena del mar, mojarme con su agua, y disfurtar de la brisa que viene que avisa que puedes disfrutar de las victorias, que para eso estan - para disfrutarlas.
Y sigo caminando de la playa a mi casa, esa casa que tanto la soñé y nunca la disfruté, ahi cerca del mar con techo rojo y paredes blancas, y llego a esa casa y por primera vez no tengo esa sencasión que un catsatrofe ha ocurrido mientras estuve ausente, no , llego a mi casa y todo esta bien, tranquilos, con la sonrisa de un niño que me espera , paso por mi jardin y veo como crecen las flores, y llego a la entrada, paro, respiro hondo , no es casa, es mi hogar, es un hogar , donde estan mis temores y mis frutos, donde está todo lo que llevo años buscando fuera, un hogar que habita un niño precioso y este niño es mio.
-¿Donde has estado mama?
Hablando con el mar
-¿con el mar?
si
-¿y que te ha dicho?
Que te quiero, que estoy aprobando una asignatura muy importante...voy a aprender como vivir, no entiende el niño, pero ya somos dos que tenemos que estudiar y a mi me queda mucho camino por enesñar, porque lo sé, porque lo he vivido en primera persona, porque puedo hasta fortalezer del pasado y enseñar, y todo eso me pasó caminando, con el viento que suelta mi melena y me avisa que llegó la libertad, que no soy presa, hace mucho que soy libre , pero yo no lo sabía.
Publicado por el piano huérfano

EPOCA DE BALANCES

2008-12-17T00:05:00.000+05:00

¿Existe algo que nos obligue a hacer balances sobre el final del año?

¿Cuál es la razón por la que suponemos que al terminar un año, efectivamente termina un ciclo?

¿Qué es diferente en nuestras vidas el 1° de enero, respecto del 31 de diciembre anterior?

¿Qué hace que nos pongamos particularmente emotivos, y surjan de nosotros buenos deseos hacia los demás, en estos días? ¿Algo nos impide tenerlos en mayo o en agosto?

Creo que las fiestas de fin de año son un gran negocio, a veces una gran hipocresía -en esas reuniones familiares en las que, con el suficiente alcohol consumido, salen a relucir enfrentamientos de toda la vida- y muchas, pero muchas veces son una ocasión más para demostrarle a los que queremos, justamente que los queremos.

Celebro la vida, la nuestra, la nueva, la vieja. Escuché por ahí decir que el nacimiento y la muerte no tienen remedio, que lo que importa es el intervalo entre ambos.

Brindo por el encuentro, en cualquier momento del año, por los amores cotidianos, por los amigos de cada día, por el despertar esperanzado y porque el sueño de construir un mundo mejor esté al alcance de nuestras manos.

Brindo por ustedes, amigos, y siguiendo la idea de John Lennon, sueño entre cuatro paredes, un mundo sin paredes o sin barreras, como prefieran.

Que tengamos todos una buena vida, que con eso ya es bastante.

Pregunta:

2008-12-14T21:10:00.000+05:00

Sobre la Paz

2008-12-13T00:04:00.000+05:00

¿Te gustaría vivir en paz, verdad? ¡Ingenuo! Nunca lo conseguirás. Mientras sigas viviendo en este mundo rodeado de ruidos, agitación, prisas, estrés,... jamás podrás vivir en paz.

¿Piensas que hay gente muy importante trabajando por conseguir la paz en el mundo? ¡Ignorante! Mientras sigas confiando en los demás para conseguir algo que a ti te interesa, nunca lo obtendrás.

La paz nunca se conseguirá después de una reunión del Consejo General de las Naciones Unidas, ni tras una cumbre del G8. Eres un necio si piensas eso. La paz sólo la puedes conseguir tú, ¡imbécil!, cuando te espabiles de una vez y comprendas lo que te quiero decir.

¿Cómo pretendes vivir en paz si tú eres el primero que no la tienes en tu interior, ni en tu entorno? ¡Abandona de una vez esa cobarde hipocresía tras la que te escondes! Sé sincero por una vez en tu vida; a ti te trae sin cuidado que se maten al otro lado del mundo. ¡Por favor, que no nos lo recuerden más en los telediarios! Lo único que a ti te preocupa es que se puedan acercar las bombas algún día a tu casa y te toque a ti o a algún conocido. ¡Déjalo ya, no intentes justificarte! Yo te comprendo. En el fondo, todos pensamos lo mismo, aunque no queramos admitirlo.

Pero tengo una buena noticia para ti, para que veas que yo no pienso sólo en mí. Yo sé el secreto para que eso no ocurra. Bueno, tengo que admitir que no es mío, sino de otros, mucho más sabios que yo, pero estoy seguro de que no les importará que lo comparta contigo. Como te decía, conozco la fórmula para que puedas vivir en paz. Tiene algunos inconvenientes, como todo lo bueno, pero también una gran ventaja: depende sola y exclusivamente de ti.

Podrás vivir en paz el día que dejes de hablar de la paz y empieces a actuar de forma pacífica. Podrás vivir en paz el día que dejes de criticar a todo el mundo por lo que hacen o dejan de hacer. Vivirás en paz cuando te subas al coche y dejes de insultar a todo aquel que no conduce igual de mal que tú, o no tiene las mismas prisas ni ganas de matarse que tienes tú. Conseguirás la paz en tu vida el día que comprendas que todos los que te rodean son personas como tú, con sus manías, sus miedos, sus creencias, sus pasiones, sus defectos y sus virtudes, tan respetables como todas las tonterías que tú tienes en tu mente. Podrás vivir en paz cuando dejes de pensar que todo lo que hace tu vecino lo hace para molestarte; prueba algún día a hablar con él, en vez de contraatacar poniendo tú la tele más alta, quizás te lleves una sorpresa. Vivirás en paz cuando dejes de poner esa mala cara que tanto te gusta poner cuando alguien te pide algo. Podrás vivir en paz el día que empieces a pensar un poco las cosas antes de decirlas; así te darás cuentas del daño que puedes hacer antes de hacerlo; o mejor aún, piensa que en boca cerrada no entran moscas y estate mejor calladito. Vivirás en paz el día que comprendas que tus jefes no están en contra tuya; más bien eres tú el que siempre está buscando la forma de escaquearse con la cobarde excusa de que todo el mundo lo hace. Tu vida será más pacífica cuando te des cuenta de que tu mujer (o marido) y tus hijos te necesitan a su lado, compartiendo momentos (los buenos y los malos); cuando dejes de pensar sólo en tus aficiones y pasatiempos que, dicho sea de paso, la mayoría no sirven absolutamente para nada, sobre todo si no los compartes.

Bueno, no pongas esa cara, ya te dije que tenía sus inconvenientes. Si aceptas consejos (una buena forma, por cierto, de vivir también en paz), te puedo recomendar un pequeño y fácil ejercicio: todos los días, cuando te levantes de la cama, pon en tu mente estas palabras: “respeto”, “educación”, “justicia”, “prudencia”, “templanza” y “serenidad” (por supuesto, puedes añadir las que desees). Te puedo asegurar que el esfuerzo merecerá la pena; porque además existe otra gran ventaja, y es que un comportamiento así es contagioso. Sí, como lo oyes; si perseveras y tienes paciencia, podrás comprobar por ti mismo como, tarde o temprano, todos los que te rodean actuarán de la misma forma. Sólo entonces podrás decir que has triunfado en la vida y, si encima promueves el mensaje, el triunfo será de todos, ya que por fin, podremos lograr lo que tanto anhelamos: LA PAZ.

Degustación

2008-12-09T16:40:00.000+05:00

Soledad

2008-12-07T02:19:00.000+05:00

Nada llena este vacío
que has dejado,
me has dejado con la soledad
con mi verdad en la cara
mas triste que nunca
No puede sentirse refugiada
ni aliviada

Voy con mi alma
Mi alma perdida entre entrega
Y despedida, otra despedida y
Otro encuentro bajo la misma
Luna encuentro otra vez
Otra vez, la verdad, mi soledad
mi castigo dentro de mi castillo
no entra la luz ni del sol ni de la luna

De aquí; desde mi ventana
solo llegan las lágrimas
que jamás llegan al río
ni al mar
Se quedan en esta maldita
Soledad

Mi adorado Mozart

2008-12-06T11:18:00.000+05:00

Hoy 5 de diciembre es aniversario de su muerte, adoro su música, creo que ustedes tambien.

Gracias Mozart por tu grandiosa herencia a la humanidad.

De tu mano

2008-12-01T08:43:00.000+05:00

Es la Cueva de las Manos-Pinturas Rupestres- Patagonia-Argentina?

Estuve por ahí, sin saber a dónde, cómo y por qué llegar.

Prisionero sin barrotes, pájaro con alas fuertes, corazón dispuesto a amar y ser amado.

Caminamos siempre juntos, eso fue lo que aprendí. Y en ese receso de palabras, voces, sentimientos, me escapé de la casa fantasmal de la tristeza.

Ahora regreso lleno de alegría, mucho más fuerte, igual que un niño.

Pero ¿qué veo? No es uno, dos, ni siquiera tres. Es una decena de hermanas y hermanos que me extienden sus brazos para ayudarme a escalar la montaña.

Ya voy, no demoro, es hora de continuar tomados de las manos.

Gracias por estar, los amo de verdad.

Obnubilación

2008-11-30T23:36:00.000+05:00

Las enigmáticas palabras del maestro quedaron impresas en la mente del discípulo como los arcanos símbolos milenarios sobre la piedra caliza que recibía a los extranjeros a la entrada del templo, y se instalaron durante tiempo indefinido en ese oscuro e impenetrable hueco que la memoria tiene reservado sólo para las grandes verdades que merecen la pena ser recordadas hasta el fin de los días: “Se le llama invisible porque no se le puede ver; imperceptible porque no se le puede oír; impalpable porque no se le puede atrapar. Estos tres son ininvestigables, por eso se confunden en uno sólo. Quien le ha conocido se calla. Quien habla no le ha conocido.” Semejante galimatías se repetía una y otra vez de forma incansable cual tambores de guerra anunciando el inicio de lo inevitable, en el interior de la inexperta cabeza del discípulo mientras trataba de alcanzar, con las piernas cruzadas en la posición sagrada del loto, ese estado de total claridad contrario a aquel otro de obnubilación que en aquellos momentos dominaba su espíritu. De todos los koans propuestos por su maestro hasta el momento, aquel resultaba sin duda el más extraño y desafiante, y el discípulo intuía que su resolución le podría abrir caminos secretos que le conducirían a parajes inhóspitos e inimaginables para su ignorante mente de principiante.
Pero la paciencia y la tenacidad siempre tienen su recompensa, y en esta ocasión quiso el caprichoso destino que ésta no se alargase en el tiempo, como era su costumbre, premiando al obstinado discípulo con un pensamiento iluminador que como un rayo atravesó su córtex cerebral inundándolo todo, al igual que las aguas hacían con los arrozales en épocas de abundancia.
“Cualquiera podría reconocer el olor de la rosa florecida –pensó–, pero quién de entre todos sería capaz de describirlo con palabras. También la visión del vuelo del sereno gavilán sobre la bóveda celeste me transporta a un paraíso de paz y, sin embargo, me siento incapaz de explicarlo a mis semejantes en el lenguaje conocido. Lo mismo ocurre cuando la esfera lunar se sumerge en las remansadas aguas del lago durante las noches estivales, dejándonos el alma tan transparente y vacía como la parte más valiosa del cántaro de barro; cuántos podrían decir entonces lo que sus corazones les transmiten sin faltar a la fidelidad. De la misma forma, conozco el sedante sonido del fluir del agua sobre la roca pulida que tanto calma mi ánimo cuando la oscuridad se cierne sobre él, y no por ello me atrevería a traducirlo al idioma de la tinta. Tampoco debe de existir nadie diestro en los símbolos gráficos apto para narrar los sentimientos que afloran durante un paseo por el frondoso bosque henchido de diferentes cantos de aves multicolores. Y qué decir de las mágicas melodías remotas que los juglares hacen brotar misteriosamente de sus cañas agujereadas; imposible relatar cómo nos hace vibrar hasta el último de los vellos que nacen en nuestra piel.
El maestro tiene razón, como no podía ser de otra manera, quien le ha conocido se calla; quien habla no le ha conocido.”
Y así el espíritu del joven discípulo mudó de la obnubilación a una tenue claridad que sólo comenzaba a asomar tímidamente cual amanecer el primer día de primavera, y que con el transcurrir del tiempo terminaría alumbrándolo como el sol en su cenit, dejando atrás para siempre la noche eterna que reina en el corazón de la gran mayoría de los mortales.

una carta a mi alma

2008-11-30T03:38:00.000+05:00

vuela mi alma
ahora que tienes alas
siente tu libertad
es tu unica verdad

vuela alma mía
lo más alto que puedas
dejate llevar por el viento
siente las gotas de la lluvia

vuela mi alma
ama como nunca has amado
ten fe , pierde el miedo
vuela mi alma
vuela hasta que llegues a mi sonrisa.

Necesito vivir sin mascaras ...

2008-11-28T14:49:00.000+05:00

Asi la vida tiene otros colores ...

* Pido que todos los amigos dejen frases y poesias sobre las mascaras.
Gracias.
Sill

El Sol

2008-11-27T20:38:00.000+05:00

El sol no entra, con calienta
solo quema
El sol no ilumina
a mi habitación fria
y oscura

El sol no entra a mi soledad
ni dice toda la verdad
lo que ocultan
aquellos que en mi habitaban
el sol ya no calienta
se esconde entre las nubes

El sol se esconde, donde esta mi alma
que alli no llegan, no le acarician
ni si quiera con el aire
ni con la mirada de la luna
el sol no llega...hace tiempo que no llega...

Me presento

2008-11-24T22:25:00.000+05:00

No sé cuantos vamos hacer mañana, pero hoy tengo el orgullo de ser una más de vosotros.
Soy Raquel, Del Piano huérfano, que con vuestro apoyo, cariño y las oportunidad que me daís para expersarme. aún que he nacido en israel y no domino bien el español, confio, en vosotros, en vuestra alma generosa, que sepa entender mis sentimientos, mis reflexiones.

Confio en la union, confio en la tolerancia, tengo mucha fe en vosotros

un abrazo

Raquel Sultana - Piano (no tan ) huérfano.

2008-11-22T15:59:00.000+05:00

Te esperaré como cada tarde en el ocaso de las horas,

en las orillas blancas de algún verso;

sentada en el vuelo de los colores de una cometa.

En el reverso del camino aguardaré tu llegada…

allí…en el instante preciso de una mirada sorprendida.
(Seré por ti la Penélope de Serrat,

sentada en el andén de una estación de aire…

meneando el abanico).
Y hoy como tantos días te sigo esperando

en una noche recién inaugurada donde calla el silencio.

Mientras prendo los inciensos de la luna,

tú vendrás a mí incendiando mi cuerpo de estrellas.

Morirá la urgencia de las horas

y segundo a segundo irán cayendo los instantes

diluyéndose hasta el próximo cielo donde se rompen los sueños

y tal vez

–después de todo-

no seas tú al que espero….

Por qué

2008-11-19T14:43:00.000+05:00

Por qué ser río que fluye,
pudiendo ser océano que contiene.

Por qué no ser Universo que nutre,
en lugar de planeta que sostiene.

Por qué amar a un solo ser,
pudiendo amar a todos los seres.

Por qué conformarse con un instante de felicidad,
pudiendo ser feliz para toda la eternidad.

Metamorfosis

2008-11-16T04:47:00.000+05:00

Un poema del poeta mexicano, Luis G. Urbina (1868-1934).

Era un cautivo beso enamorado,
de una mano de nieve que tenía,
la apariencia de un lirio desmayado
y el palpitar de un ave en agonía.
Y sucedió que un día,
aquella mano suave
de palidez de cirio,
de languidez de lirio,
de palpitar de ave,
se acercó tanto a la prisión del beso,
que ya no pudo mas el pobre preso
y escapó;mas, con voluble giro,
huyó la mano hasta el confín lejano,
y el beso, que volaba tras la mano,
rompiendo el aire, se volvió suspiro.

El final del camino

2008-11-11T15:44:00.000+05:00

¿Qué estarán poniendo en la televisión a esta hora?
¡Qué pregunta! Pues lo mismo de siempre, ¿qué si no?

Por más que cambio de canal, no encuentro nada que me distraiga lo más mínimo, o que me haga olvidar que no puedo hacer otra cosa más que estar aquí sentado, o más bien clavado, frente al maldito aparato, que ya empiezo a odiar con toda mi alma, a pesar de ser mi único y fiel acompañante en estas largas y largas jornadas de mi postrera vida.
De la cama al sillón, del sillón a la cama, pasando por el baño. Y vuelta a empezar. Despacito, no vaya a caerme, y con el bastón bien apretado en una mano, mientras la otra se apoya torpemente en cada mueble o pared que encuentro en mi camino; por si los mareos.
¿Y mañana?
¿Mañana? Ya olvidé el significado de esa palabra. Como el de tantas otras: esperanza, proyecto, meta, futuro. La espantosa rutina las borró para siempre de mi mente. ¿Qué sentido pueden tener cuando tan sólo queda pasado? Porque ya ni el presente es digno de tener en cuenta. Bueno, quizás descubra algún dolor o alguna molestia nuevos. Eso si sigo vivo, claro.
¿Pero quiero seguir vivo?
Pues claro, ¡qué clase de pregunta es esa! Todo el mundo quiere vivir...
O no... No lo sé. ¿Para qué?
¿Cómo que para qué? Mis hijos vienen de vez en cuando a verme y me preguntan cómo estoy...
¡Qué cómo estoy! Siempre les contesto lo mismo: bien. ¿Cómo voy a estar?
(Muriéndome).
Pero ya llevo setenta y cuatro años sobre este mundo; ya es hora. Eso es lo que piensan todos: que ya es hora.
¿Y yo? ¿Qué pienso yo? Yo pienso que no; que no es hora. Si pudiera gritar lo diría a gritos. QUIERO VIVIR. Un día más, un año más. Quiero salir; pasear por mi jardín, por mi huerto, al que tantas horas le dediqué durante mi perra vida y que tan abandonado se encuentra tras mi retiro. Quiero coger el coche, conducir, ir de compras, al cine, leer un libro sin que me lloren los ojos a los cinco minutos. Quiero hacer lo que hace la gente viva.
¿Cuánto tiempo permaneceré así? ¿Días? ¿Meses? ¿Años?
No, años no.
Claro que aún podía ser peor. Podría estar postrado en la cama sin poderme levantar...
Todo se andará.
Yo era de los que pensaban que todo tiene un principio y un final, que la muerte nos llega a todos y nada podemos hacer, sólo resignarnos. Es ley de vida. Creía que con esta idea asumiría mi final con dignidad y valentía cuando éste se presentase.
Pero eso era antes, cuando ese final se presumía lejano.
Ahora maldigo esta despreciable vida, que nos pone por delante toda la inocencia y la alegría de la niñez, nos hace gozar de los más bellos placeres de la despreocupada juventud, nos da serenidad y armonía durante nuestra responsable madurez... y nos lo arrebata todo, sin avisar, el día que más feliz eres por todo lo que has conseguido; condenándonos a una eterna agonía sin fin, sin propósito alguno, más que el de ver como se van agotando poco a poco la energía, la vitalidad, las ganas,... la ilusión.
No hay derecho. Siempre había pensado que una vida sin ilusión no merecía la pena ser vivida, que era ésta la que nos mantenía siempre alerta y activos. Pero, ¿y ahora? ¿Qué pienso ahora? No lo sé.
¿Pero cómo podía ser si no?
Tampoco lo sé. Yo no dicto las normas. Sólo las sufro.
Se supone que este es el momento de hacer recuento de lo que ha sido mi vida, del bien o del mal que he hecho a los demás, de cómo me he portado con mis hijos, con mi mujer, de la huella que he dejado en este miserable mundo (si es que he dejado alguna)... Pero es que no me apetece hacerlo. ¿Para qué? Ya no puedo remediar nada de lo que hice; lo hecho, hecho está.
¿De qué me arrepiento o de qué me siento orgulloso? ¡Y yo qué sé! ¡Acaso he podido elegir!
Todo el mundo piensa que es fácil responder a estas preguntas una vez que se ve el final del camino, pero todos se equivocan; no lo es. Me gustaría poder gritarlo al mundo entero. ¡NO LO ES!
Claro que ya se darán cuenta. Todos pasaran por este calvario.
Bueno, no todos. Algunos tendrán la fortuna de irse de este mundo tal y como llegaron, sin enterarse, sin necesidad de pasar por esta lenta angustia a la que nos vemos avocados algunos más desafortunados.
Muchos dicen que debería sentirme dichoso por haber alcanzado esta edad, haber tenido una vida placentera y holgada, una familia unida y feliz... ¿Qué sabrán ellos?
¡Pues no, no me siento dichoso! Muy al contrario, me siento la persona más desgraciada de la tierra. Quiero vivir, pero al mismo tiempo quiero morir.
¡No, no quiero morir!; voy a morir. ¿Quién se puede sentir dichoso viendo venir el final de los días?
Otros dirán: “Al menos tiene la cabeza en su sitio; debería de dar gracias”. ¡Serán hijos de...! “La cabeza en su sitio”, vaya consuelo. Y encima quieren que dé gracias y todo.
Pero tengo que ser generoso y amable con todos y decirles que tienen razón. ¿Para qué mortificarles con mis penas y amarguras? Seguramente dirían que son achaques de viejo. Pensarían que estoy entrando en un estado depresivo debido a mi debilidad. Al final terminarían deseándome una pronta muerte y se engañarían diciendo: “Es lo mejor que le podría suceder”.
Ignorantes.
No. Tengo que mantenerme firme; aparentar placidez y bienestar, para que al menos se sientan a gusto a mi lado y no terminen rehuyéndome. Hablar de política, del colegio de los niños, de la comida de Navidad, de lo que subirán las pensiones para el año que entra...
¡Qué me importarán a mí las pensiones ni el colegio de los niños!
Creo que estoy siendo demasiado cruel conmigo mismo; debería de relajarme un poco e intentar vivir lo poco que me quede de vida con la mayor integridad posible...
¡A la mierda la integridad! Tengo derecho a ser cruel conmigo mismo. Es más, quiero serlo. A estas alturas de la vida nadie me puede prohibir que me sienta conmigo como me de la gana. Bastante me he obligado ya a lo largo de tantos años a sentirme como se suponía que tenía que sentirme para que todos estuvieran contentos a mi lado. Que si los niños, mi mujer, los clientes, los socios, los empleados, los proveedores, las amistades, los yernos y las nueras...
Tanto esfuerzo para qué. Para acabar plantado delante de un decepcionante aparato electrónico que no hace más que recordarme lo inútil que soy y todo lo que me estoy perdiendo y me voy a perder ahí fuera.
Y todavía hay quien opina que la vejez da libertad.
Iluso.
Claro que yo también llegué a pensarlo cuando me jubilé y pude dedicarme a lo que me diese la gana. Estuvo bien mientras duró. Pero una libertad tan exigua no debería ni existir. ¿Qué clase de Dios es ese que te hace creer que tienes todo el tiempo del mundo para disfrutar de lo que te has ganado con tanto esfuerzo y sacrificio para poco después arrebatártelo por completo dejándote en la más humillante de las miserias?
No. Definitivamente yo no quiero esa libertad. Prefiero mil veces el forzado trabajo en el campo o el estrés de los negocios antes que esta mierda de libertad.
Bueno, al menos sí que soy libre para poner el canal de televisión que quiera. Por cierto, creo que ya va a empezar la corrida de toros; si no recuerdo mal hoy toreaba Morantes. Promete ser una gran corrida; creo que me lo pasaré bien.
Dedicado a mi padre y a todos aquellos ancianos que, como él, sufren en silencio la soledad y la amargura del final del camino.

Asonancias

2008-11-07T09:28:00.000+05:00

De Salvador Díaz Mirón (1853-1928), poeta mexicano:

Asonancias

Sabedlo, soberanos y vasallos,
próceres y mendigos:
nadie tendrá derecho a lo superfluo
mientras alguien carezca de los estricto.

Lo que llamamos caridad y ahora
es sólo un móvil íntimo,
será en un porvenir lejano o próximo
el resultado del deber escrito.

Y la Equidad se sentará en el trono
de que huya el Egoísmo,
y a la ley del embudo, que hoy impera,
sucederá la ley del equilibrio.

2008-11-04T00:45:00.000+05:00

LA LUNA DURMIÓ CONMIGO

Esta noche la luna no quiere que yo duerma.

Esta noche la luna saltó por la ventana.

Y, novia que se quita su ropa de azahares,

toda ella desnuda, se ha metido en mi cama.

Viene de lejos, viene de detrás de las nubes,

oreada de sol y plateada de agua.

Viene que huele a besos: quizá, esta misma noche,

la enamoró el lucero galán de la mañana.

Viene que sabe a selva: tal vez, en el camino,

la curva de su cola rozó con la montaña.

Viene recién bañada: acaso, bajo el bosque,

al vadear el arroyo, se bañó en la cascada.

Viene a dormir conmigo, a que la goce y bese,

y a cantar la mentira de que a mí solo me ama.

Y como yo, al oírla, por vengarme,

le digo "mi amor es como el tuyo",

ella se ha puesto pálida.

Ella se ha puesto pálida, y al besarme la boca,

me ilumina las sienes el temblor de sus lágrimas.

Ahora ya sé que ella, la que en suntuosas noches

da su cuerpo desnudo, a mí me ha dado el alma.

- Luis Lloréns Torres

Interioridades

2008-10-31T22:49:00.000+05:00

Infranqueable muro que se levanta tras mis ojos,
hacia ti va dirigida esta oda.
Mantente firme ante el enemigo tembloroso;
que, aunque cobarde y traicionero,
es persistente y mentiroso.

No te doblegues a sus falsas palabras;
no desfallezcas ante su inquina mirada;
no permitas que penetre su hedor nauseabundo;
no te ablandes frente a su tenaz estocada.

De tu fuerza pende mi calma;
mi serenidad reposa tras tus piedras;
tu tenacidad es vital para mi alma;
tu rendición sería mi muerte.

El paraíso resplandece en el bendito silencio;
entre la crepitante multitud conspira el diablo;
en tu refugio encuentro la paz;
tu fortaleza es mi esperanza.

Cuando el fatal destino caiga sobre ti,
olvida mis pretenciosas ansias de vivir,
no me engañes con astutas palabras,
y déjame morir.

Esquina eclipse

2008-10-30T02:02:00.000+05:00

Soñar contigo es en vano
Como es en vano caminar tus pasos, hablar tus palabras, otear tu recuerdo, bosquejar tu sombra.
Es en vano querer mover la esperanza, hacer que la corriente sea a tu favor.
Algo queda de vos: la promesa de la nada.
Me convierto en eso, en nada, una nada que retorna una y otra vez a la esquina que señala el eclipse fatal de la despedida.

"El cielo en la verada" Jacarandá. Córdoba. Octubre, 2008

2008-10-26T12:55:00.001+05:00

Hoy seré cómplice del silencio
para encontrarme ante la soledad...
tragando un sorbo de angustia ácida
al nadar contra la corriente de la razón.

Perdonaré a quien no me perdona
y así...
sentir el frescor de la humildad...

Robaré el brazo al enemigo eterno
estrechándolo en un tranquilo beso.
Abriré las puertas de la oscuridad
para que un rayo de luz filtre mi alma...

Y bajando la mirada al orgullo
sentiré la sumisión al alzarla...

Me despojaré de vanidosos hábitos
sacrificados en costumbres inútiles a la verdad
rasgándolos construiré una morada
a mi ser peregrino...
que incansable busca el reposo en los caminos
sinuosos a la iluminación.
Acabando por recoger la triste basura
de los vertederos...
donde la inmundicia
arroja el amor
sin nombre
ni patria...
Y al final...
en una noche de sol, sin sombras...
quizás...no necesite
de la soledad
para encontrar
el silencio.

Cometa desatado

2008-10-24T21:39:00.000+04:00

Si dejara de sentir simplemente naufragaría en un mar de cenizas. Mis palabras se confundirían con el llanto de las sirenas y el soplo del abismo me haría caer cual ángel condenado.

Las calles de mi ciudad parecen sombras prolongadas. En ellas veo mi silueta distorsionada por la arbitrariedad de un cielo plomizo. Sé que en medio de la bruma hay todavía nubes blancas; colchones de suspiros en receso que se agachan y permiten el paso de una aguja de luces y colores.

Construí una nave espacial solamente con palabras. Cada frase es una corriente de aire que atraviesa los agujeros negros y de vez en cuando un pincel tan ligero como el viento.

Quiero viajar así, con la rapidez de los sueños y el aroma del helado de chocolate. Por eso mañana me montaré de nuevo a mi nave, y si te asomas a la ventana tal vez descubras la estela de un cometa loco surcar el firmamento..

2008-10-22T01:20:00.000+04:00

El tiempo!

Son dos los polos, son dos ojos

escurre entre manos,

juega con sentimientos

disfraza, traduce, prende ...

¡No escapo!

Tengo amarras, preso a lo invisible,

ningún rostro, pura imaginación ...

A veces la pasión, a veces la ilusión,

Lo bello y lo infinito,

¡ eslabones por un tris!

El tiempo,destila por el placer del dolor

y, recoge los besos que me diste,

(Ay, ¡tus besos tienen fuego!) aunque sean en sueños...

Quizás misterios, quizás laberintos,

bien lo sabes ...

Y, cuando al acaso mi tiempo determines

de tu tiempo beberé el cáliz de tu ser ...

El alma, ¡ mi alma!

Luz del alba relucirá mente y cuerpo

andará sobre el placer de tus sueños

romperá tus trenzas de cabello,

besará tus labios y de mis ojos verás un cielo de color.

¡El tiempo centella!

El tiempo conspira ...

¿Dime entonces ? ¡ Ay de mí !

¿Seré fugitivo de un tiempo, el camino?

En un punto, cualquier punto ...

¡La travesía!

*Sibarita

Dejo un saludo para todos mis nuevos amigos del Trueque Muisca.

Sill Scaroni

YHWH

2008-10-21T14:21:00.000+04:00

Este video de parte de mi amigo Juan Miguel.
Espero que les guste.

Recorrido

2008-10-20T08:46:00.000+04:00

Mañana será otro día, mientras tanto el tiempo se viste de carnaval para festejar el milagro de la existencia. Aunque la angustia quiera jugar con nuestros sueños a las escondidas, su esfuerzo es inútil. No sólo contamos apoyados en el árbol más querido. Con los ojos cerrados cada número que cae es el peldaño de la escalera que nos llevará directo al horizonte. Se deshojan las canciones abandonadas en el rincón más apartado de la memoria; lentamente las voces de la soledad se toman de la mano y así, entrelazadas en sus espacios vacíos, navegan en el caudal de un río que fluye en filigranas de colores.

Hoy ya es mañana. Sin entender cómo,cuándo, por qué, las hojas del calendario se deslizan en la cara oculta de la luna. Suben y bajan las mareas, el viento se extravía, el trigo se alborota.

La última pincelada desvaneció las sombras del hastío. Ya no hay lugar para los fantasmas. El silencio se grita así mismo.

Fui feliz

2008-10-19T19:46:00.000+04:00

Fui feliz en aquel amanecer a principio de verano, donde me inundó el perfume de la dicha. Suspiré y alrededor sobrevino la paz, lo experimenté en la suspensión que produce el alma cuando pasa una tormenta.
Allí decidí no existir para nadie y hoy camino exiliada en la soledad para no dejar huella. Tan solo vuelo la oscuridad a través de los paisajes para que la multitud no despierte. Encuentro un mundo nuevo y un pequeño claro recién nacido frente al cielo. En el enciendo un fuego y lo transporto a todas partes, me acompaña en su ritmo y viene a mí como las olas de un mar azul íntimo, transparente y sencillo. Su dulzura es silencio pero no vacío ni ausencia, me colma, es la lisa amplitud de un paraíso donde las palabras y los pensamientos no hacen falta.
Me abrazo a la música y su movimiento extrañamente aquieta el entorno. Necesito estar ardiendo para llenarme de una pequeña y ligera nota que dibuja un sentimiento. Es una sensación de libre amor en el que puedo refugiarme. Me entrego a las estrellas, es de noche y negocio con el sueño un pacto para vencer al tiempo, nada quiero esperar ante un mundo que se aleja.
Aún sigo en ese pequeño claro, pasando de puntillas, como si fuera el ser más solitario y desequilibrado que jamás hayas conocido.

M.José

Sonetos de Sor Juana Inés de la Cruz...

2008-10-19T08:19:00.000+04:00

...La décima Musa.

Quiero compartir con ustedes un soneto de los tantos que escribió Sor Juana:

En que da moral censura a una rosa, y en ella a sus semejantes

Rosa divina que en gentil cultura
eres, con tu fragante sutileza,
magisterio purpúreo en la belleza,
enseñanza nevada a la hermosura.

Amago de la humana arquitectura,
ejemplo de la vana gentileza,
en cuyo ser unió naturaleza
la cuna alegre y triste sepultura.

¡Cuán altiva en tu pompa, presumida,
soberbia, el riesgo de morir desdeñas,
y luego desmayada y encogida

de tu caduco ser das mustias señas,
con que con docta muerte y necia vida,
viviendo engañas y muriendo enseñas!

Con mucho amor desde México.

Teje la vida

2008-10-16T19:11:00.000+04:00

Se adelgazan las horas de un reloj que navega en los límites de la realidad.¿Quién es capaz de detenerlo? Nadie; solamente una palabra que cierra las heridas. Tal vez el susurro de una voz indescifrable. Quizás el eco del viento cuando retrocede.

Pende de un hilo lo cotidiano.

Desatando un ovillo, la abuela tejía cada mañana una manta de colores vivos sentada en su mecedora. Ella era las misma que a las cuatro de la tarde batía el chocolate cuyo aroma nos reconciliaba con el mundo. Ella era quien que en las noches de tormenta contaba cientos de historias, mientras nuestros corazones acelerados buscaban la luz protectora en sus ojos profundos.

Ayer te vi en una foto color sepia. Estabas ahí, con tu rostro que resume el tiempo y tu sonrisa capaz de reflejar cualquier época de la historia.

Te fuiste hace ya varios años, como nos tocará a todos tarde o temprano. Por eso, al encontrar tu imagen extraviada en el fondo de un cajón, hice un alto en el camino y me entregué a la magia que habita en los recuerdos...

Alcancé a percibir el aroma a veces olvidado de una canastica repleta de colaciones.

Parménides y Heráclito:

2008-10-14T20:06:00.000+04:00

Plenitud de los contrarios.

Unos aman, otros enajenan.

Eres como el río que persiste en peregrinar
hacia el quimérico intento de alcanzar el mar.
Soy el puente, allí enhiesto

que autoriza tu paso sin él pasar…

fortaleza en el cambio,
Parménides y Heráclito,
inmutabilidad y cambio,
nube y cielo,

futuro y pasado,
agua y quebranto,

camino y silencio,

canción y hechizo,

expedición y sosiego.

Te vas y yo me quedo:
¡Regresa! Que me quiebro…

La Frontera: el peor invento del hombre

2008-10-13T21:37:00.000+04:00

Maldigo al primer ser humano que interpuso una frontera imaginaria entre él y uno de sus semejantes. Maldito sea mil veces aquel ignorante individuo que en un remoto día fue el primero en pronunciar las infames palabras “mío” y “tuyo”; ojalá se pudra por siempre en los infiernos. Maldigo las perversas razones que le condujeron a tan depravado comportamiento de menosprecio fraternal. Yo maldigo también a la siniestra evolución que nos arrebató sin misericordia las eternas primaveras y las brisas suaves de la edad de oro de la tierra primigenia y nos condujo irremediablemente a través de las edades de plata y bronce hasta llegar a la más actual de las edades, la más violenta y desgarradora, la corrompida edad de hierro. Maldigo las patrias, las banderas, los himnos, las lindes, los idiomas, las vallas, las aduanas, los iconos, las ideologías, las etiquetas y todo aquello que suponga una diferenciación ficticia entre individuos de la misma especie.
Éstos han sido los responsables de las mayores matanzas y peores injusticias de todos los tiempos. Por culpa de todo ello existe E.T.A, Al Qaeda, los nacionalismos estrechos de miras, el fanatismo religioso, las miserias de unos y las riquezas de otros, los gobiernos totalitarios y déspotas,...
Soy un ciudadano del Todo; mis hermanos son los seres que en Él habitan. Sus dominios comienzan allá donde nacen los vientos, y acaban donde se oculta el arcoiris. Mi bandera son las nubes que rodean todo el globo ondeando en lo más alto del cielo, y no necesita asta donde ser colocada. Mi himno, el sonido de las olas del mar rompiendo en la dura roca o el melodioso canto del ruiseñor en la profundidad del bosque. Mi idioma es el Lenguaje del Mundo. Las estrellas son el único confín que conozco; y los horizontes que contemplo, la luna y el sol. Mi Templo es mi cuerpo, y el único ritual que requiere mi religión es la meditación.
Si te agrada mi patria, siempre serás bien recibido en ella. La única condición que te exige es que olvides fuera los prejuicios, las prohibiciones, las dualidades (sobretodo aquella de “yo” y “los demás”), la envidia, el rencor, la ira, el odio. Entra con la mente limpia y clara como la de un bebe recién nacido antes de ser bautizado y déjate llevar. Si dudas de la existencia del paraíso, olvida todo lo conocido hasta ahora y sígueme; está más cerca de lo que imaginas. Te prometo una existencia plena y feliz hasta el fin de todos los tiempos. Te aseguro la completa desaparición de todas tus actuales y absurdas preocupaciones.
En este lugar no se conoce el miedo, porque no hay nada que temer. Tampoco existe el amor, ya que todo es amor. No se habla de paz, debido a que la guerra es impensable. No hay principio ni fin; el nacimiento y la muerte sólo son pasos intermedios. Aquí no tienen cabida jefes ni gobernantes, la Naturaleza es la única que impone leyes e imparte justicia. En nuestra tierra no son necesarios papeles para vivir dignamente; no se conocen ciudadanos ilegales. En este mundo, el único propósito es vivir. Mientras naden peces por sus ríos y mares, el cielo sea surcado por aves de todos los colores y de la tierra broten los más variados frutos, seremos ricos y dichosos; todos por igual... Y al que pronuncie la palabra “frontera” se le colgará del árbol más alto de este infinito Reino.

Las cuatro edades. Extraído del libro Metamorfosis, de Ovidio

“La edad de oro fue la creada en primer lugar, edad que sin autoridad y sin ley, por propia iniciativa, cultivaba la lealtad y el bien. No existían el castigo ni el temor, no se fijaban, grabadas en bronce, palabras amenazadoras, ni las muchedumbres suplicantes escrutaban temblando el rostro de sus jueces, sino que sin autoridades vivían seguros. Ningún pino, cortado para visitar un mundo extranjero, había descendido aún de sus montañas a las límpidas aguas, y no conocían los mortales otras playas que las suyas. Todavía no estaban las ciudades ceñidas por fosos escarpados; no había trompetas rectas ni trompas curvas de bronce, ni cascos, ni espadas; sin necesidad de soldados los pueblos pasaban la vida tranquilos y en medio de suave calma. También la misma tierra, a quien nada se exigía, sin que la tocase el azadón ni la despedazase reja alguna, por sí misma lo daba todo; y los hombres, contentos con alimentos producidos sin que nadie los exigiera, cogían los frutos del madroño, las fresas de las montañas, las cerezas del cornejo, las moras que se apiñan en los duros zarzales, y las bellotas que habían caído del copudo árbol de Júpiter (la encina).
Había una primavera eterna, y apacibles céfiros de tibia brisa acariciaban las flores nacidas sin cimiente. Pero además la tierra, sin labrar, producía cereales, y el campo sin que se le hubiera dejado en barbecho, emblanquecía de espigas cuajadas de grano. Corrían también ríos de leche, ríos de néctar, y rubias mieles goteaban de la encina verdeante.
Una vez que, después de haber sido Saturno precipitado al Tártaro tenebroso, el mundo estuvo sometido a Júpiter, llegó la generación de plata, peor que el oro, pero más valiosa que el rubicundo bronce. Júpiter empequeñeció la duración de la primavera antigua, haciendo que el año transcurriese, dividido en cuatro tramos, a través de inviernos, veranos, otoños inseguros y fugaces primaveras. Entonces por vez primera el aire, encendido por tórridos calores, se puso candente, y quedó colgante el hilo producido por los vientos. Entonces por vez primera penetraron los hombres bajo techado; sus casas fueron las cuevas, los espesos matorrales y las ramas entrelazadas con corteza de troncos. Entonces por vez primera fueron las semillas de Ceres enterradas en largos surcos y gimieron los novillos bajo la opresión del yugo.
Tras ésta apareció en tercer lugar la generación de bronce, más cruel de carácter y más inclinada a las armas salvajes, pero no por eso criminal. La última es de duro hierro; de repente irrumpió toda clase de perversidades en una edad de más vil metal; huyeron la honradez, la verdad, la buena fe, y en su lugar vinieron los engaños, las maquinaciones, las asechanzas, la violencia y la criminal pasión de poseer. Desplegaban las velas a los vientos, sin que el navegante los conociese aún apenas, y los maderos que por largo tiempo se habían erguido en las altas montañas saltaron en las olas desconocidas, y el precavido agrimensor señaló con largas líneas las divisiones de una tierra que antes era común como los rayos del sol y como los aires. Y no sólo se exigían a la tierra opulentas cosechas y alimentos que ella debía dar, sino que se penetró en las entrañas de la tierra y se excavaron los tesoros, estímulo de la depravación, que ella había escondido llevándolos junto a las sombras de la Estige. Y ya había aparecido el hierro dañino y el oro más dañino que el hierro; apareció la guerra, que combate valiéndose de ambos y con mano sangrienta blande las armas que tintinean. Se vive de la rapiña; ni un huésped puede tener seguridad de su huésped, ni un suegro de su yerno; incluso entre hermanos es rara la avenencia. El marido maquina la ruina de su esposa, y ésta la de su esposo. Madrastras horribles preparan los lívidos venenos del acónito; el hijo averigua antes de tiempo la edad de su padre.
La piedad yace derrotada, y la Virgen Astrea (la justicia) ha abandonado, última de las divinidades en hacerlo, esta tierra empapada de sangre.”

2008-10-13T02:08:00.000+04:00

12 de octubre

Día de la Raza... ¿de qué raza?

Día de la diversidad... ¿quién respeta la diversidad?

Día de la Resistencia Continental de los Pueblos Indígenas

516 años de ignominias

516 años de la invasión española, mal llamada "descubrimiento" de América

A nuestros pueblos originarios ¡Salud!

Nosotros, hijos de los barcos y de la mixtura, aprendamos a respetar la hermosa cosmogonía originaria, a nuestra Pacha Mama, nuestra Madre Tierra

Lo que sigue es un video sobre la canción CINCO SIGLOS IGUAL, del cantautor argentino León Gieco, excelente artista y mejor persona

También quiero regalarles otra canción.

No encontré video, pero aquí va la letra:

DIGO LA MAZAMORRA, de Peteco Carabajal

La mazamorra, sabes, es el pan de los pobres
y leche de las madres con los senos vacíos.
Yo le beso las manos al Inca Viracocha
porque inventó el maíz y enseñó su cultivo.

En una arteza viene para unir la familia
saludada por viejos, festejada por niños.
All donde las cabras remontan en silencio
y el hambre es una nube con las alas de trigo.

Todo es hermoso en ella: la mazorca madura
que desgranan en noches de vientos campesinos;
el mortero y la moza con trenzas sobre el hombro,
que entre los granos mezcla rubores y suspiros.

Si la quieres perfecta, busca un cuenco de barro
y espésala con leves ademanes prolijos
del mecedor cortado de rama de la higuera,
que a la siesta da sombra, venteveos e higos.

(Recitado)
Y si quieres, agrégale una pizca de ceniza de jume,
esa planta que resume los desiertos salinos
y deja que la llama le transmita su fuerza
hasta que adquiera un tinte levemente ambarino.
Cuando la comes, sientes que el pueblo te acompaña
a lo largo de valles o recodos de ríos.
Cuando la comes, sientes que la tierra es tu madre,
más que la anciana triste que espera en el camino
tu regreso del campo. Es madre de tu madre
y su rostro es una piedra trabajada por siglos.

Hay ciudades que ignoran su gusto americano
y muchos que olvidaron su sabor argentino,
pero ella ser siempre lo que fue para el Inca:
nodriza de los pobres en el páramo andino.
La noche que fusilen poetas y canciones,
por haber traicionado, por haber corrompido,
La música y el polen, los pájaros y el fuego,
quizás a mí me salven estos versos que digo.

Un ramo de flores...

2008-10-13T00:28:00.000+04:00

...para los amigos que participan en este lindo blog y para todos los que nos visitan, con mucho amor desde México.

El vuelo de los pájaros

2008-10-09T20:47:00.000+04:00

No saben cuánto trabajo ha costado empezar el primer texto para Trueque… No es fácil ponerme al tú por tú con las grandes ligas, por eso le sigo dando vueltas y vueltas al asunto.

Trataré de zambullirme entre mis textos añejos para encontrar uno digno de compartirlo con Ustedes.

No es fácil escribir al lado de grandes monstruos como un Eduardo, de una Nori, de una Alicia, etc. No, créanmelo. Pero prometo intentarlo.

Mientras, me resguardare entre Sus alas, me mantendré en la punta del vértice, donde el esfuerzo requerido para el vuelo es bienintencionadamente aminorado por los pájaros más fuertes.

Gracias por incluirme en este blog, un beso a cada uno de los miembros.

¿Cuándo fue?

2008-10-08T20:53:00.000+04:00

Conservo tu recuerdo apretado entre mis labios, un brebaje de miel y eternidad el cual intento que no se desdibuje con el tiempo.
Afuera la luna se burla de mi danza solitaria, ella nunca tuvo alguien que la bese como yo lo tengo, por eso no entiende.
No escucho su risa, suena a pozo vacío, a resentimiento.

La ciudad se engancha a mi danza, gira sin pretender oponer resistencia, quizás sabe que éste es mi único momento, en el que supe que la felicidad no era un invento.
El reloj insiste en que duerma, mañana me espera la misma monotonía, madrugar, café amargo, niebla estirándose con desgano… mi pereza arremilándose en el descanso de la escalera del día que pretende llenarme de alguna forma de alegría. Esta vez es cierta, esta vez no es una pintura loca del optimismo…

El pensar en vos hace que todas mis dudas se conviertan en medialunas de esperanza, humeantes, crocantes, tu rastro humeante aún se confunde con el aroma de mi desayuno, no sé si es más real el calor del café caliente en esta madrugada de octubreo tus besos de hace rato, apenas unas horas ¿o son meses?

No importa, estás en mí, es lo cuenta, como este día que es mejor por eso…

¿QUÉ TAN MALO PUEDE SER ODIAR? ideas que vienen y van sobre un texto de Antonio Gramsci

2008-10-03T03:54:00.000+04:00

Me pregunto esto, sin aventurar en el título una postura definida.

Pero este pequeño texto de juventud de Antonio Gramsci, que fue publicado en 1917 y es inédito en castellano, agitó en mí algunos fantasmas respecto de cuestiones que damos por sentadas. Tal vez con este escrito de Gramsci pueda aportar algo al debate íntimo de cada quien, y por qué no, al debate público, acerca de si amar siempre esta bien y odiar siempre está mal.

En todo caso, vale leerlo y luego sacar algunas conclusiones.

ODIO A LOS INDIFERENTES

Antonio Gramsci (1917)

Odio a los indiferentes.

Creo que vivir quiere decir tomar partido.

Quien verdaderamente vive,

no puede dejar de ser ciudadano y partisano.

La indiferencia y la abulia son

parasitismo, son bellaquería, no vida.

Por eso odio a los indiferentes.

La indiferencia es el peso muerto de la historia.

La indiferencia opera potentemente en la historia.

Opera pasivamente, pero opera.

Es la fatalidad; aquello con que no se puede contar.

Tuerce programas, y arruina los planes mejor concebidos.

Es la materia bruta desbaratadora de la inteligencia.

Lo que sucede, el mal que se abate sobre todos,

acontece porque la masa de los hombres abdica de su voluntad,
permite la promulgación de leyes,

que sólo la revuelta podrá derogar;

consiente el acceso al poder de hombres,

que sólo un amotinamiento conseguirá luego derrocar.
La masa ignora por despreocupación;

y entonces parece cosa de la fatalidad

que todo y a todos atropella:

al que consiente, lo mismo que al que disiente,

al que sabía, lo mismo que al que no sabía,

al activo, lo mismo que al indiferente.

Algunos lloriquean piadosamente,

otros blasfeman obscenamente,

pero nadie o muy pocos se preguntan:

¿si hubiera tratado de hacer valer mi voluntad,

habría pasado lo que ha pasado?
Odio a los indiferentes también por esto:

porque me fastidia su lloriqueo de eternos inocentes.

Pido cuentas a cada uno de ellos:

cómo han acometido la tarea que la vida les ha puesto

y les pone diariamente, qué han hecho,

y especialmente, qué no han hecho.

Y me siento en el derecho de ser inexorable

y en la obligación de no derrochar mi piedad,

de no compartir con ellos mis lágrimas.
Soy partidista, estoy vivo,

siento ya en la consciencia de los de mi parte el pulso de
la actividad de la ciudad futura

que los de mi parte están construyendo.

Y en ella, la cadena social no gravita sobre unos pocos;

nada de cuanto en ella sucede es por acaso,

ni producto de la fatalidad, sino obra inteligente de los ciudadanos. Nadie en ella está mirando desde la ventana el sacrificio

y la sangría de los pocos.

Vivo, soy partidista.

Por eso odio a quien no toma partido, odio a los indiferentes.

Demás está decir que hay unos cuantos conceptos que no comparto, y muchos que sí de este texto de Antonio Gramsci, que, por cierto, debe leerse teniendo en cuenta el cómo y el cuándo fue escrito, teniendo en cuenta su fuerte politización.

Señoras y señores, el texto está servido...

La difusa línea entre el bien y el mal

2008-10-02T19:52:00.000+04:00

Es fácil reconocer a aquellas personas en cuyo corazón sólo hay lugar para la ira, para la ambición y para la infamia; estas personas sólo conocen el odio y toda su existencia girará en torno a la violencia.

También son fácilmente identificables aquellas otras que han consagrado su vida a la compasión, a la solidaridad y a la justicia; para éstas, será siempre el amor al prójimo el que gobierne sus actos en cualquier circunstancia.

Tanto unas como otras conocen bien el camino que han elegido libremente, y son perfectamente conscientes de que recogerán a lo largo de su vida el fruto de la semilla que han sembrado.
Pero todas estas personas tan sólo componen una pequeñísima parte de la humanidad; el resto, la gran mayoría, siempre se moverán entre la difusa línea que separa el bien y el mal, sin conocer en muchas ocasiones en qué lado de ésta se encuentran. Para estas personas, el futuro siempre será confuso y enigmático, y tan incierto como el camino en el que se mueven. El protagonista de nuestro relato aprendió hacia qué lado de esa borrosa línea debía dirigirse si quería que sus dioses respetasen el destino que él mismo había elegido.
Esta historia nos señala que cuando llega el caos, a todos afecta, pero tan sólo hace mella en los más débiles. Nos advierte que ante lo inevitable, de nada sirven las lágrimas; es entonces cuando hay que empuñar las armas y luchar.
Pero ante todo nos invita a que comencemos a escribir nuestro futuro en este mismo instante, antes de que éste se presente inesperadamente y borre nuestro pasado y nuestro presente, siendo ya tarde para remediarlo.

Extracto del prólogo de mi libro: Metnok (aún sin publicar)

Diferencias entre un profesor y un maestro

2008-09-28T14:46:00.000+04:00

Un profesor sustenta su saber sobre un título académico; un maestro lo hace sobre toda una vida de experiencias y aprendizaje.
Un profesor enseña el contenido de una materia; un maestro enseña todo lo que sabe.
Un profesor fue antes un alumno; un maestro fue un discípulo.
Un profesor enseña conocimientos, necesarios o no, para vivir; un maestro enseña a vivir.
A un profesor nadie le discute sus afirmaciones; un maestro está siempre abierto a la sana discusión.
Un profesor no suele conocer a sus alumnos; un maestro no admite a un discípulo sin antes conocerlo.
A un profesor le imponen la materia a enseñar; un maestro sólo enseña su saber.
Un profesor evalúa a sus alumnos por escrito; un maestro lo hace con la mirada.
Un profesor muestra unos conocimientos generales; un maestro abre todo un camino a sus discípulos.
Un profesor necesita encontrar un colegio donde impartir sus clases; un maestro es buscado por sus discípulos.
Un profesor cambia de materia según la legislación vigente; un maestro cambia según su experiencia vital.
Un profesor puede ser joven; un maestro, nunca (sería una contradicción).
Un profesor nunca se equivoca: si está escrito en el libro es que es así; un maestro basa su sabiduría en los errores cometidos en el pasado y en los que aún están por cometer.
Un profesor sólo será respetado si la ley de turno lo permite; un maestro infunde respeto en todo momento, incluso a los que no le conocen.
A un profesor también le imponen los alumnos; un maestro tiene el privilegio de seleccionar él a sus discípulos.
Un profesor abandona a sus alumnos cuando la ley de turno se lo exige; un maestro sólo los deja cuando él cree que ya no es necesaria su presencia.
A un profesor le estipulan el tiempo que debe pasar con sus alumnos cada jornada; un maestro vive para sus discípulos, y éstos para él, las veinticuatro horas del día.
El profesor enseña, los padres educan, el gobierno propugna las leyes; el maestro lo es todo para el discípulo, está por encima de todos.
El profesor castiga al desobediente; el maestro aprovecha el error del discípulo para darle una lección.
El profesor enseña con el libro por delante; el maestro lo hace con el ejemplo.
Un profesor impone conocimientos; un maestro, los propone.
Un profesor adoctrina a sus alumnos en la corriente actual; un maestro enseña a sus discípulos a pensar y, por tanto, a crear su propia corriente.
En definitiva, un maestro es siempre un pozo de sabiduría, mientras que un profesor puede ser un completo idiota.

Posdata: Cualquier profesor puede convertirse en maestro si él (o ella) lo desea y tiene actitudes, de hecho, algunos lo son (aunque, por desgracia, muy pocos).

Una generación de discípulos será una generación de sabios.

2008-09-25T22:40:00.001+04:00

Somos espíritus de inquieta calma
en duelo amargo por el dolor,
con el aura deslumbrada de luna,
impregnada de llanto, va la razón.

Rastros de momentos en soledad,
cautivo amor y silencio perpetuo,
donde un alma melancólica al respirar...
estalla quebrando... suspiros mudos.

Miradas ausentes allá en la lejanía,
que seducen al iris en cándida ilusión.
Exprimimos las alas rasgadas...
alzando un vuelo triste al cielo,
en busca de la libertad espinosa
y como un baño de mar deseado
abrazamos al destino, en la nada.

Tornaremos al final del camino
y las esencias plasmadas de sentimientos
quizás, alguien las recogerá
un día.

Diferencias entre un soldado y un guerrero

2008-09-22T00:23:00.000+04:00

Un soldado es un mercenario, vive por y para la guerra, ésta es su único sustento y, a menudo, no sabe ni por qué lucha; un guerrero sólo combate por una causa (justa para él), y nunca cobra por ello.
Un soldado dispara contra quien le ordenen, sin cuestionarse nada; un guerrero sólo lucha contra el auténtico enemigo.
Un soldado va a la guerra a trabajar; un guerrero acude al combate a sobrevivir.
Un soldado teme a la muerte, por eso es imprudente; un guerrero sólo teme al miedo, por ello es sabio.
Un soldado desconoce al enemigo, de ahí su indiferencia y crueldad; un guerrero sabe siempre a quien tiene enfrente, por eso lo respeta.
Un soldado actúa bajo órdenes de personas que ni tan siquiera conoce; un guerrero sólo obedece a su corazón.
Los soldados son los que comienzan las guerras; los guerreros las acaban.
La vida de un soldado no tiene fundamento sin una guerra; el guerrero vive para la paz.
Un soldado tiene compañeros; un guerrero, amigos.
Un soldado necesita un arsenal; un guerrero se basta con su instinto.
Un soldado utiliza siempre el poder de sus armas contra el enemigo; un guerrero intenta primero vencer al adversario con el poder de la razón.
Un soldado primero dispara y después pregunta; un guerrero nunca ataca primero.
Un soldado no sabe vivir en paz; el guerrero odia la guerra.
Un soldado invade; un guerrero lucha contra la invasión.
Un soldado vive, e incluso duerme, con el arma en la mano, siempre dispuesta para disparar; un guerrero, antes de mostrar sus armas, escucha, mira, olfatea, piensa y, sólo en caso necesario, saca sus armas.
Los mandos superiores de un ejército regular nunca combaten, ni le ven el rostro al enemigo, ni tan siquiera tienen por qué ser valientes ni inteligentes; un líder guerrero es el más sabio, fuerte y valeroso de todos los suyos y será siempre el primero en correr hacia su adversario.
Los soldados emplean términos confusos como: “daño colateral”, “fuego cruzado”, “víctimas civiles”, “acción ofensiva”, etc. Un guerrero llama a cada cosa por su nombre; él sólo entiende de amigos y enemigos, víctimas y verdugos, muertos y vivos.
Un soldado sólo busca la victoria en la batalla, a cualquier precio; un guerrero busca la paz, pero nunca perderá por ella ni su dignidad ni su libertad.
Un soldado no tiene por qué respetar a su superior, sólo obedecerlo; para un guerrero, su líder es como un dios, y lo seguiría hasta el infierno.
La virtud más preciada en un soldado es la sumisión; un guerrero dejaría de serlo en el mismo instante que se mostrase sumiso.
A un soldado le infunden todo el odio posible hacia el enemigo, creyendo que así será más eficiente; un guerrero es consciente de que no se puede entablar un combate con el espíritu impregnado de ira.
Un soldado ejercita sus músculos antes de la batalla, y memoriza la estrategia a seguir que le han enseñado; un guerrero, por el contrario, se relaja, reflexiona, medita y charla con sus amigos.
Para un soldado, una derrota es un fracaso; para un guerrero, una nueva oportunidad.
Al soldado, lo único que le importa del enemigo, es su posición y su potencia militar; al guerrero, sólo le interesan sus motivaciones y su lealtad a la causa.
A un soldado, lo que más le preocupa de la lucha es que lo maten; un guerrero empieza un combate dándose por muerto, por ello, no le preocupa lo más mínimo este trance de su existencia, y lucha con la mente en calma.
Un soldado tuvo una vez uno o varios instructores, que le adiestraron en el uso de las armas, a refugiarse en caso de ataque, a utilizar la radio y el resto del equipo, a lanzarse en paracaídas, etc.; un guerrero tuvo uno o varios maestros que le enseñaron el arte de la guerra y del buen combate.
En definitiva, un guerrero tiene siempre presente las cuatro virtudes sagradas: la justicia, la prudencia, la fortaleza y la templanza. A un soldado nadie se las ha enseñado, ya que éstas van en contra de su cometido.

Posdata: Para todo aquel soldado que aún no se haya enterado, con la palabra “soldado” quiero definir a aquellas personas que pertenecen al numeroso grupo del hombre-masa de Ortega y Gasset, mientras que el guerrero representa al escaso hombre superior nietzscheano. Por todo ello, no seas soldado, aprende como sea a ser un guerrero.

El camino del guerrero (por un samurai anónimo). Extraído del libro El sendero de la mano izauierda por Fernando Sánchez Dragó:

Carezco de padres: la tierra y el cielo serán mis padres.
Carezco de hogar: la conciencia será mi hogar.
Carezco de vida y de muerte: el ritmo de la respiración será mi vida y mi muerte.
Carezco de fuerza divina: la honradez será mi fuerza divina.
Carezco de riqueza: la comprensión será mi riqueza.
Carezco de secretos mágicos: el carácter será mi secreto mágico.
Carezco de cuerpo: la resistencia será mi cuerpo.
Carezco de ojos: el destello del rayo será mi ojo.
Carezco de oídos: la sensibilidad será mi oído.
Carezco de miembros: la presteza será mi miembro.
Carezco de estrategia: la lucidez –lo no oscurecido por el pensamiento– será mi estrategia.
Carezco de proyectos: coger la ocasión al vuelo será mi proyecto.
Carezco de milagros: la acción correcta será mi milagro.
Carezco de principios: la capacidad de adaptación a cualquier circunstancia será mi principio.
Carezco de táctica: la vacuidad y la plenitud serán mi táctica.
Carezco de talento: la agudeza será mi talento.
Carezco de amigos: mi espíritu será mi amigo.
Carezco de enemigos: el descuido será mi enemigo.
Carezco de armadura: la benevolencia y la virtud serán mi armadura.
Carezco de castillo: el espíritu inmutable será mi castillo.
Carezco de espada: la ausencia de interés propio será mi espada.

Hermosos vestidos

2008-09-21T08:23:00.000+04:00

Mateo 6:29

pero les digo que ni aun Salomón en toda su gloria se vistió como uno de éstos.

Fugaz

2008-09-19T04:59:00.000+04:00

Destiñe septiembre la espera,
apresurando la muerte del tiempo,
ese que se cansó de verme pasar,
ese que alguna vez me escuchó cantar.

Existe un tiempo

2008-09-18T15:59:00.000+04:00

Existe un tiempo para permanecer detrás, en la sombra, protegido de toda influencia externa y manipuladora. Esa es una posición privilegiada para la observación. Existe un tiempo para callar y obedecer, para aprender y consentir. Desde la transparencia que nos proporciona la penumbra nada entorpece nuestra vigilancia sobre lo que acontece ante nuestros ojos, en la luz, nada enturbia nuestra mirada hacia delante, escrutando todo lo que nos rodea, escuchando, juzgando y, sobretodo, recordando.
Permaneciendo detrás, tenemos a todos los que nos preceden a la vista, todos se muestran tal cual son, seguros de no ser juzgados por ninguna inquisidora mirada, tal es la ventaja de la invisibilidad. De ahí que esa privilegiada posición sea la única que nos proporcione conocimientos y sabiduría.
Este tiempo debe transcurrir despacio, no debemos apresurarnos en abandonarlo, así como tampoco debemos desatenderlo mientras transcurre. Pero como todo tiempo, el de la contemplación también expira.

Existe otro tiempo para alzar la voz, para actuar y para soportar sobre nuestras espaldas el peso de la injusticia y la soberbia ajena. Existe un tiempo para acallar con ímpetu todas aquellas otras voces que gritan, que mienten, que manipulan; para borrar la existencia de aquellas palabras surgidas de la intemperancia y el desenfreno, y reemplazarlas por otras que sean fruto de la profunda deliberación, del sosegado recogimiento y de un arduo razonamiento.
Este tiempo comienza una vez que conozcamos en profundidad todo lo que se antepone entre nosotros y nuestro camino; es entonces cuando debemos abandonar la oscuridad y salir a la luz. Es en este momento cuando debemos poner sonido a todas las calladas reflexiones hechas desde la sombra y desde una minuciosa observación.
Este tiempo debe acabar cuanto antes, no debemos alargarlo innecesariamente; pero una vez terminado debemos asegurarnos de que sea para siempre, o al menos que dure cuanto sea posible. Es por ello que antes de darlo por concluido tenemos que procurar con todos los medios a nuestro alcance que los obstáculos queden totalmente pulverizados, enterrados en lo más profundo del abismo primordial; de otra manera, volverán a resurgir con mayor fuerza y resolución que lo hicieron una vez.

Extracto de mi libro: Metnok (aún sin publicar)